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标题:
出尘帖（21首）
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作者:
钟磊
时间:
2020-1-10 10:16
标题:
出尘帖（21首）
出尘帖（21首）
◎钟磊
出尘帖（21首）
《坏人》
我决计和人翻脸，
骂一声：“人这种卑鄙东西”。
在为生而为人发愁，
躲进了五十而知天命，在为人事渐稀犯愁。
有人在上演一场爆料革命，
比如：变脸和唱京戏，在和河北梆子对决，
在以愚痴的方式爱上两个地名，
几乎是张开嘴巴就露怯，
怎么也遮不住那个年代暴徒的一张脸，
又退化成变色龙一样的动物。
此刻，在另外一个地名之上，
坏人在练习杀人，又把翻脸不认人重演一遍，
仍是叫我发愁，我又大骂一声：“人这种卑鄙东西”。
又接二连三地骂下去，骂声不绝，
尽管像一个刁民，也要用奇怪的借口，
咬破非非人的拉偏手，尝尽小巨婴儿的甜手指，
或比坏人更迂阔。
2019/11/22
《死亡之国》
细小的流水，把我冲进下水道，
把我变成污泥浊水。
我问：“我的灵魂在哪儿？”无人应答，
却从地下冒出鬼魂和幽灵来，
距离地面很近，在人妖之间匿迹着，
在浑浑莽莽中露出破绽。
有时候，从矮榆树上飞出两只小麻雀，
呼应着白杨树上的三只灰喜鹊，在叽叽喳喳叫个不停，
在说：“坏人总是获胜”。
也妨碍了灰喜鹊的判断，欢喜得不成样子，
从白杨树跳到松树，从松树又跳到野梨树，
从野梨树又跳到荒草地上，
比鬼魂和幽灵还要喜新厌旧。
我的灵魂被五只鸟儿啄食着，也散落成鼠尾草籽的样子，
总是有泥泞在左，坎坷在右，
总是在宿草尖上发出某种反刍的微响，
或以疾风逼人，或以劲草付火，
像马丁·路德·金在说：“我们看到真相却一言不发之时，
便是我们走向死亡之日。”
2019/11/25
《那时，那物》
说那物强奸民意，等于说得太少，
那物在扮成恐怖分子，
在用棍棒敲打我的膝盖骨，逼我竖起一面旗帜，
逼我下跪，紧接着又逼我站直了，
比罗大佑的嗓门高一点儿，
在唱：“亚细亚的孤儿在风中哭泣，
黄色的脸孔有红色的污泥，
黑色的眼珠，有白色的恐惧。”
那物是如此龌龊，已是半人半鬼，
在对自己撒谎，在用下颚骨咬碎动物一般白色的牙齿，
容不下心头沉沉的一滴死血。
瞧，在无天可呼的远方那物在干什么？
一杆枪？一个真理？
那时，那物，仅此一次。
2019/11/25
《如此诗坛》
早晨，一个女诗人发来短消息，
提起诗坛的热闹事，
我不想听，也讨厌诗坛的拥挤，习惯一个人写诗。
我在写诗，把诗坛的热闹记录下来，
这种热闹并不关乎诗，
只是有人奔命于此。
这是一种被时间吃掉的速度，像魔术棒留下孽种，
被称为操蛋一词，是混蛋加混蛋。
就像是从一场飓风中涌出一台风车，
鼓动着寒冷之词，再次扑向架子鼓，
让堂吉·诃德骑着快马，披着大氅，提枪大战，
又大喊一声：“火势太猛”。
2019/11/27
《心不在焉》
真是意外，一场感冒一首诗。
可是，没有等诗写出来，忙碌的一天又开始了，
又奔命于此，错过一首诗，
也无才可补，活见鬼一般的诗又不见了。
紧接着，平庸之恶的一片哗然，
疯传在上班的班车上，
在说：“一场车祸堵塞了交通，上班迟到了三十分钟”。
我和工人们遇到许多麻烦，
可以把艾兹拉·庞德的地铁车，开进我的身体，
让“429厂”亏欠我半辈子。
我抄录下来，任重而道远，
仁以为己任，不亦重乎？死而后己，不亦远乎？
再用一个铁律捂住一个心不在焉的借口，
比蒸汽机车的哭泣好一点儿，不是臭氧层的深邃，
也不是时间的不言不语，
看上去与我有关，是我留下了仁慈。
2019/11/28
《小手札》
因为有我，刚好把一架钢琴的黑白键划等号，
所以我得到隐藏。
隐藏是一种美德，比小手札较力，
近乎一个虚极，颠覆了前世或来生。
我将留在何方？
老去的皱褶隐藏着天命，怎么又模模糊糊起来了？
几乎是斯卡布罗集市曲，
捡起一架钢琴的G小调，
慷慨于我，留下一点小悲伤，
譬如，伤逝何尝不是无端呢？
还有鼠尾草、迷迭香、百里香以及不存在的集市和情人，
在黑白键上笨拙地蹒跚着，
多么不易。
2019/11/28
《只剩下一个角色》
距离诗歌远一点儿，再远一点儿，
看一眼自己，
一个人形布满瑕疵，像带着小黑点儿，
遁入灰尘，在视野中糜烂。
白内障，在建筑一座工厂，
比柔软的火车模糊，蜿蜒三十年，
只是时间的病灶，比铁轨老得快，又叫人老去。
嗯，什么都藏不住了，也叫我心烦，
依次戏噱三段论，
第一段是辽人不懂得暴君在蓝天上划界限，
得胜碑惧怕秃鹫一样的箭镞。
第二段是蒙古马顷刻间越过两根铁轨，以为蒙古长调不会崩裂。
第三段是满洲国，在南关城头单选出两个新人，
却看不见另外一个旧人。
2019/12/3
《给未来讲述》
好几天没有写诗，像丢了什么，
没有到来的孤独，在忙不迭的生活细节上洄游不息，
比如：从青年路走到西安大路，
直到人民广场，构成我的身世。
有一伙人，在工人文化宫门口窃走了我的传说，
让人民一词弥漫开来，过度到空白地带，
让我想起绝望才是故乡。
在这里，谎言仍在流逝，貌似没有被冻僵的舌根在吹嘘坚韧，
在被冷风吹皱的工人电影院台阶上，
攀爬流氓上演的荧幕，用恐怖接管我的遭遇，
从不根植于呐喊，也难以登高。
据说，被冻结的思想等于盲目的暴力，
看似是无辜的参与，可以比电影的角色棒，
像被喂养的一道黑影子，高于一个组织在为一件事而疯狂，
看似是一种入心的魔法，
因为寒冷而在我的身体上颤栗。
2019/12/9
《寓言里的冬天》
寓言里的冬天，阴沉沉的，
在模仿西西弗斯的石头，聚拢过来，
压迫我的意志，
让我在今年的冬天冷却，如同一个寓言。
此刻，冰冻三尺非一日之寒，
冰雪遮蔽了一片风景，
比白头山的光头秃一点儿，
急着赶在雪花落下之前上山，像石头记中的传说距离家乡不远，
让我在北方看见。
是的，老爷岭的树林莽荡荡一片又一片，
似乎是无人穿越，
是的，去掉一座冰山我将在一部样板戏中吟唱，
仍是一场失眠的惊呼，
在数九寒冬中点数着伤口，
却连虚构一个故人都不能。
2019/12/9
《避凶帖》
黑夜黑过一半，折返不回的幽灵，
来不及伪装成人，
像禽兽不如的东西在盗取一个传说，在伪装什么？
在以谎言鼓吹美好，
从一条大街的下水井底冒上来，
露出一张憔悴不堪的老脸，已经活过七百年，
比魔鬼狡猾狠毒，
偶尔用一滴善良的眼泪，打破眼角的皱纹。
几乎是一个鬼怪在撞击一口铜钟，
在用一池湖水冶炼钟声，
仍在一个度假村里打草惊蛇，
在过度一个寓言，在我们的身体上纠缠许多年。
而一颗黑暗的心，
却托不出一张灿烂的脸，
一只眼睛圆睁着，另外一只眼睛却闭合着，
打着呼噜的两个鼻孔，
忘掉了冬天，也忘掉了冰。
2019/12/10
《出尘帖》
身体可以安于现状，但是灵魂不能苟且。
这是灵与肉的一场分离，
像鸡蛋脆弱的外壳，丢开石头的禁忌，
丢掉下颚的胡须，
站立在鸡蛋的一边，保留下自由。
嗯，此时重建的记忆，
也会在彼时告知，我所描摹的灵魂样子是另外一种角色，
是的，是一首诗的样子，
在以炼金术士呼吸存在，
是诗篇的代谢，在米兰·昆德拉的一棵树上生长意义，
也是形体的上行，正在冲入一个正午。
正午正在酝酿一场颜色革命，
暴走在荆棘和常青藤之间，带着我滑出如此之弧，
在把两个观念的皱褶平铺开来，
填补好人神共性的一个空白，让我定居下来，
在一个鸡蛋的侧面呼应一只蝴蝶，
正在想象诗歌之美。
2019/12/11
《并非在乎》
弗朗茨·卡夫卡把一个艺术家关进一个铁笼子，
然后写小说，然后平躺了三天，
忘掉了艺术家的最终结局。
而饥饿一般的幽灵，并不在乎，
斜射过来的月光，在追赶一只小白兔，
人人都在否认，弗朗茨·卡夫卡是弗朗茨·卡夫卡。
假如弗朗茨·卡夫卡不能复活，
一部小说也不能复活，
也不会把人的小把戏，丢在铁笼子的外边。
我被挤进一个椭圆形剧场，
几乎是身不由己，竟然受到了惊吓，
几乎是加入万万众的叫喊：“曝光三日，艺术家在发生意外”。
可是，只知一味的观众并非关乎艺术，
看不见还有一个人站在孤独的顶端，
并不在乎某种暗示。
2019/12/12
《又是一场年华逝去》
什么也不做，暴晒自己三日，
一个毒太阳，落在了一个欲望的盲点上，
好像是未来幻影的幻灭。
也在俘获人心，好像是威廉·巴特勒·叶芝的灵魂附体，
又让我活过来，加入生活。
我又回到家中，那些事还在发生，
一些庸常的日子，仍旧是一副岁月悠悠的样子，
在恢复炉火的光亮，
或是肯定某种暗示，最先是恨不得时光倒流百年，
接下来是停止遐想，像丢了魂，
在为那个人操心，刚好是天命之年的仁慈。
这样也好，我是那个人的爱情影子，
竟然是来自于一个子宫，
在命令自己永生，也许会在两个影子里面相互应答。
就像是把我爱你堆成一堆日子，
要么带着这爱去活，要么带着这爱去死，
在为那个人低泣或沉默。
2019/12/16
《灰白迹象》
新年前的一个日子，
大雪纷飞，看不出心有桎梏或脑似牢笼的人，
正在重返死一般的寂静森林。
而正义的风声，正在被剥夺出场，
已经留不下丝毫迹象，正在抱定愚痴似解风情，
似比棉被厚重，包含着温暖，
反而是冷，冷冻成阴森的蛰伏。
反而是附庸作恶，在用一根舌头舔舐冷，在冒充美好，
难以融化旧时光，也有别于童趣。
没有人在雪地上玩耍，冰糖葫芦也不见了，
只有怨气在空想中怒吼，
在所经之处，封锁住几片浮云，
在引诱一条白蛇扑入一场恋情，弥漫成另一种道德，
在雷锋塔下盘亘着。
2019/12/17
《做一回嵇康的样子》
再忙，也要写诗，
把芜杂的思想从一匝诗行里抽出来，晃闪成亮指甲。
我的鳞片，呈现出灵魂的轮廓，
磨烂了陈词滥调，
又被裹挟进一片竹林，应答七个影子做一回驸马爷，
收藏起竹林七贤的风景。
是啊，世上没有被嫉妒的神灵，
只有从不屈从于时间的凡人。
是啊，我在用嵇康的样子幻化我，又返身回来，
让灵魂在天，人影在地，做一回特立独行的人，
又加入向秀的《旧思赋》，
在用一曲《广陵散》命令自己上不臣天子，下不事王侯，
这样最好，我是嵇康的样子，
在一个酒瓮中发出叮咚声。
2019/12/17
《自我开释》
从今天起，我要把肉体和灵魂叠加在一起，
活成一个样子，
让灵魂穿过皮肤、血液和骨头，
缝合成我的样子。
也允许自己在难解难分的争执里撕裂自己，
在自己的荆棘丛中获得拯救，
我不是我的死胡同。
有人说我狠，我说：“我是对自己狠，
在用一双手抓捕自己，把不死的灵魂留给世界”。
我将离开这个诗篇，带走一颗颤动的心，
看上去是老了，从白头发开始，
每一天都在疯长，超过了我的额头，像几行诗。
比虚荣心大一点儿，似在减轻不幸，
实是比遗忘奏效，丢开面具，
丢开自己不想要的，像打开一道包藏着谜语的窍门，
刚好可以隐蔽内心，
刚好和自我融为一体。
2019/12/18
《好汉也藏私心》
危险仍在，只能沉默。
杀人犯还在，只能眨眨眼，面对绝望的未来。
为什么坏蛋在行善事，好汉在藏私心？
看上去这个世界已经完蛋了，
一个人面兽，坐在一个圆桌旁边，
在把一杯黑牛奶，放在一块餐桌布上推来推去，
总是在想，先前那张无用的餐巾纸，
实际上是被人用脚踢走了，
踢到构想的一座监狱当中，让杀人犯写下自白书。
许多人还在想象一个铁笼子，
几乎是一个艺术家的自我戏虐，
留给秃鹫一个菜谱，还在盘活罪恶的美梦，
仍是幻想的一场混乱，
有猫头鹰和乌鸦，也有眼镜蛇。
2019/12/18
《午夜失眠》
午夜，零点的钟声慷慨于我，
将我敲打十二下，
敲碎了我的骨头，把我变成七十三个自我，
比费尔南多·佩索阿多一个。
我有一鳞半爪，却连自己也不知道，
形态怪异，在攫取我。
我在和白天的我相比，总是多出一个我在向我扑来，
吓得我在瞠目结舌，
不亚于一个耽于幻想的坏小孩。
2019/12/18
《箴言：十二行》
那两个人的小伎俩，被我看穿，
却解释不出来什么，
只不过是那两个人的相互自愚，
或是两个恶狼扑上我的肩头，让我观看一场表演，
让我感到寒夜逼人。
我的野兽，怎能闯入我的瞳孔？
那两个龌龊的人在饮鸩止渴，在反证内心的空虚，
或把一个狭小的空间填满，在玩黑加黑。
那两个人还在抱着愚痴狂欢，像一个团伙在点燃我的两簇肩火，
逼我写下一堆小纸片，
在说：“无须说出一种活见鬼，
的确，在天亮来临之前傀儡仍是迟钝的”。
2019/12/19
《广场上的未央歌》
一块红布，蒙住了我的双眼，
还有人在敲打七巧板，在喊：“今天还要沉默多久？”
三十年了，那个广场是记忆的坟墓，
也是他们的最后一枪，
我的心死了，我没有办法拯救自己。
曾记否？我曾以年轻的名义干下几桩事，
在一个恐怖的雨夜控诉，打起一把花雨伞把智慧带走，
让一朵茉莉花不能回头，
让没有雨伞的人挨着有雨伞的人走，
靠近雨伞的轨迹，在痛苦的街头上总是问个不休，
总是环环相扣在这最后几步。
怎么见得，谁未曾发声？
悲惨的世界啊，竟然在充耳不闻！
三十年的记忆，教会了我唱一首未央歌，
是那个血色清晨还在，还在让流亡的血流回那个街头，
让志向不倒，让自由不散也不死。
2019/12/20
《雪人课》
还记得，堆雪人吗？
是关于我的地理和姓氏的半径，恰好等于三生有命。
生活之手还在修饰冬天的雪，
免不了在堆雪人，
也在给雪人戳上一张红嘴唇，欠下一个解释。
似是带血的记忆，
并不在乎名花有主 , 抑或让我闭上眼睛丢掉许多衬托。
是啊，我再次抓住两只公羊角，
在一张羊皮纸上打扫我的脸，
凭着一个雪人的道具，借走一个开封包子铺，
在一点点养活人性之光。
2019/12/20
作者:
忘了也好
时间:
2020-1-10 15:11
提读新帖～
作者:
正月
时间:
2020-1-10 16:07
亮一下。给选稿老师阅。
作者:
紫槿
时间:
2020-1-10 19:29
欣赏学习
作者:
忘了也好
时间:
2020-1-10 22:07
6：钟磊|诗三首
坏人
我决计和人翻脸，
骂一声：“人这种卑鄙东西”。
在为生而为人发愁，
躲进了五十而知天命，在为人事渐稀犯愁。
有人在上演一场爆料革命，
比如：变脸和唱京戏，在和河北梆子对决，
在以愚痴的方式爱上两个地名，
几乎是张开嘴巴就露怯，
怎么也遮不住那个年代暴徒的一张脸，
又退化成变色龙一样的动物。
此刻，在另外一个地名之上，
坏人在练习杀人，又把翻脸不认人重演一遍，
仍是叫我发愁，我又大骂一声：“人这种卑鄙东西”。
又接二连三地骂下去，骂声不绝，
尽管像一个刁民，也要用奇怪的借口，
咬破非非人的拉偏手，尝尽小巨婴儿的甜手指，
或比坏人更迂阔。
死亡之国
细小的流水，把我冲进下水道，
把我变成污泥浊水。
我问：“我的灵魂在哪儿？”无人应答，
却从地下冒出鬼魂和幽灵来，
距离地面很近，在人妖之间匿迹着，
在浑浑莽莽中露出破绽。
有时候，从矮榆树上飞出两只小麻雀，
呼应着白杨树上的三只灰喜鹊，在叽叽喳喳叫个不停，
在说：“坏人总是获胜”。
也妨碍了灰喜鹊的判断，欢喜得不成样子，
从白杨树跳到松树，从松树又跳到野梨树，
从野梨树又跳到荒草地上，
比鬼魂和幽灵还要喜新厌旧。
我的灵魂被五只鸟儿啄食着，也散落成鼠尾草籽的样子，
总是有泥泞在左，坎坷在右，
总是在宿草尖上发出某种反刍的微响，
或以疾风逼人，或以劲草付火，
像马丁·路德·金在说：“我们看到真相却一言不发之时，
便是我们走向死亡之日。”
那时，那物
说那物强奸民意，等于说得太少，
那物在扮成恐怖分子，
在用棍棒敲打我的膝盖骨，逼我竖起一面旗帜，
逼我下跪，紧接着又逼我站直了，
比罗大佑的嗓门高一点儿，
在唱：“亚细亚的孤儿在风中哭泣，
黄色的脸孔有红色的污泥，
黑色的眼珠，有白色的恐惧。”
那物是如此龌龊，已是半人半鬼，
在对自己撒谎，在用下颚骨咬碎动物一般白色的牙齿，
容不下心头沉沉的一滴死血。
瞧，在无天可呼的远方那物在干什么？
一杆枪？一个真理？
那时，那物，仅此一次。
（发表于 中国诗歌流派-论坛-原创诗歌， 2020-1-10 10:16 荐稿编辑 正月 忘了也好）
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