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父亲
文/紫竹心
父亲不是父亲,父亲早已变成了孩子。
端坐屋里,等,远方的远方,一声叮咛。
所有的语言都是多余,无法抵达。
那一颗,长久的,长久的等待。
他知道,翅膀硬了总是要飞的。
他的肩头,不必再扛起千斤重担。
只是,那遥远的遥远,已无力追赶。
那一群稚雁,早已飞出了他的视线。
剩下的,只是一锅日子,熬煮。
褶皱,一条又一条,深深的布满。
从晨曦等到日头,从日头等到暮归。
咀嚼每一粒,来自近处,或远方的声音。
直到彻底吞咽,融进了血液。
微笑,便深嵌在沟壑,定格成永远。
2016.06.19 |
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