本帖最后由 王征珂 于 2013-1-7 21:34 编辑
爸 爸 文/张作梗
你停在你死去的年龄，不再添寿。 爸爸，望着你打黑框的笑容。 再不见你继续老，继续做我母亲的老伴。 日历平白无故地，弹出一个忌日。 爸爸，我来自于你但你成了石头。 成了土。 成了一阵阵阴惨惨的风。 成了蝼蚁和虚无。 成了鬼……。 我举头是明月，但低头是你。 我喉咙里趴着你的嗓音。 但说出来是一个空白的遗嘱。 爸爸，阴阳之间有没有一扇门。 一扇像植物的脸那样薄的门。 一扇像流水声那样窄的门。 一扇像火车的奔跑那样快的门。 我要推开它。 ——哪怕门上是火焰。是灰烬和衰老。 爸爸，以前只是通过母亲。 我就能轻松找到你，但现在。 即使是用你遗传给我的姓氏，我的儿子。 也打探不到你的下落。 八年了，我不曾梦见你。 但我一次次梦见过死。 ——虽然，正是通过你。 我才第一次披麻带孝，相晤死亡。 我留有你一张照片。 赤着脚，裤腿卷得老高，右手指间夹着一支烟。 端正地坐在一个柳木凳上。 笑眯眯地看着前方……。 爸爸，现在我就站在你停放柳木凳的地方。 但没有了你，你死了。 你坐的地方何其空旷。 你停在你死去的年龄，不再添寿。 你死了。 你一把推开人世。你解脱了。你安息了。 但爸爸，为什么每年清明晚上。 我都会来到你的坟前，点一盏灯。—— 虽然我明知那鬼火似的灯只能映出我残缺的脸。 并不能照到隐居地下的你。
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发表于 2013-1-3 20:48
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发表于 2013-1-20 21:59
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