我不会写诗,因为诗歌,我摸不着。
我也不会把鹅卵石摸成苹果,更不会把一些铃鹿,触摸成一曲长歌。
我不会写诗,就像大拇指抚摸二拇指,一个人,静静地沉默。
像是大理石的栏杆,被风磨平,光秃秃的,爬不上一丝的苔藓和虫脚。
我不会写诗,那纹丝不动的诗语,脱身飞出去,也不会是飞鸟,更不会飞上天空,爬到月亮里去。
那些冬夜疏枝后苍白的圆月,恰恰是抛开了一缕缕的云絮,真实地浮起来。
我不会写诗,不知道是不是一种悲哀?空荡荡的窗外,没有一片树叶。
我想诗歌是不能代替我的生活,也不能代替我的爱情。我的生活是碧茗含香,我的爱情是茉莉荼蘼。
诗歌是一抹无垠的天际上,悬挂的一阕清月。
如此不应该隐若鬼祟,应当坦诚,应当直接。 |