本帖最后由 流年鱼 于 2013-9-10 09:18 编辑
《红叶》
当红成为你的赞美，当秋天不再是你的护身符，当一团火焰点亮蓝天，我抚摸你的嶙峋瘦骨，让风为你代言。
这样，流水也只是暂停脚步，纤夫直一下腰身，太阳微醉，月影冒领黄昏。
你的红感染了谁呢？那几度风雨，几度春，写成信笺，跳出舞蹈。
我听到你吟出的诗，叩动心弦。我记录你的呢喃，还有水塘和桦树的合唱，鸟儿和果子的相恋之词。
我看到醒目的红在树上挽起中国结，我用眼神刻下徽章，蘸取你的红，在秋天的档案里拓印美梦。
某一刻，文字像你一样烫手，在十四行诗里，开出魂魄。
九月，我如此有幸，读到你灿烂的核心。在你的引领下，饱览松涛，溪涧，药草，苔藓，光明和秘密。
透过重重时光，你禅意怒放，我读懂你，就像重温一遍五千年的历史。我们对酌，把积蓄起来的红滴入杯中。剩余的，就交给一只大翅膀的鸟，衔往南方，让那相思的人，脸像我们一样红透。
我们承接秋天的恩典，像用母亲宽厚的胸膛来御寒。像在泉水洗净的岁月深处，扎下明亮的根。像在霜叶红于二月花的句子里，摘下花萼，芬芳了一个个九月的盖头，触景生情，喜乐悠扬。
这样想，你愈发生动，犹如放飞了的精灵。
风吹，你洋洋洒洒。漫天，蝶舞。
《雁南飞》
雁群掠过山体的断裂面，像一串没有休止的符号，像墨色，一滴再一滴，一点接一点。
秋天与黄昏座落在一条平行线上，雁群，就像白墙上的发亮黑钉。河边，一棵树的暮年，折射在幽暗的高空，无声地闭拢。
再细的弦上都有妙音，再小的庙宇都有神灵，就像这再长的征途，都成秋天的纹理。
夕阳悄然垂下，风摆动尾鳍，一声叹息。
这似乎是秋天的末日，但又不是，只是自衡山，被悠远的阳光吸引而来；被这种古老的忧郁，迫于不惑之年；一颗颗驿动的心，在画面里狂跳，一座最高的岭，铸成天空的桂冠。
这些旅行者，被狂吹了几千年的风催赶，被大河之势揉捏成字句雕刻在衡山的额头，它们的姿势，让大地都感到晕眩。云朵掖藏起寂寞，悬浮盛开。我的血液流速加快，我身体里的岩浆，冲开冰川。
草药，我咽下最苦的一口；火焰，只消看一眼这雁群，就飞速点燃。沿着衡山的轨迹，我用心声叩问这巨大的院门，我走捷径，坐在它们的翅膀上，顶风飞翔。
它们清亮地鸣叫着，在我的白纸上，落草谜一样的山水。
我只能把一只只飞倦的词，纳入我的诗囊中。
于是，九月，就有了不断的仰望。
就有美好的梦，一个个接着飞。
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发表于 2013-9-10 09:02
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发表于 2013-9-10 13:08
