鹊儿梅， 鱼钻莲。贴在比命还薄的窗纸上。
黑脸的母亲，坐在街角的转弯处。
北风撕扯着她的头发，一缕缕，被野鸟叼了去。
温暖树枝上的巢穴。
怀里揣着半块干饼，给炕上的瘫儿喂去了一半。
脊背朝下 ， 贴着土炕，儿一睡三十几年。
剪刀上走过了车马，儿却永远不曾长大。
岁月的风尘，吹老了窑院里的梨花。
梨树枯了，母亲却不能倒下。
守着大病，儿一声声呻吟：
“娘，让我死吧。我死了，娘才能过清闲日子。”
拉过儿的手贴在胸口，眼泪湿的总是母亲的脸。
“你好好活着。若是你死了，娘也不活了.....”
困顿的生活，蘸着夜夜昏黄的月色。
日子在彩纸上奔走，也不曾停过。
儿被病魔掏空了身子，像那奄奄一息的火苗，扑闪着 ，微弱无力。
母亲即便是挤干周身的血液，但也无法传给。
黄昏时分， 萧然飞雪。儿的脚步已迈出了门槛。母亲 无法挽回。
棺木合上。
儿的脸上盖着麻纸。隔着一层厚厚的黄土，彩纸被一片片撕碎。
母亲的手，比剪刀冰凉。
比剪刀还冰凉的，是母亲的心。 |
发表于 2014-9-27 18:44
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楼主
发表于 2014-9-28 19:17
