我读了许多的父亲。父亲是山。
我读我的父亲，是一片洼地；是春夏秋冬的洼地。
是十二月的崖脊，是三月的羊群。
是一抹干旱的土地上，一棵树，一脉叶子，泛着绿，或沧桑。
是一湾河塘，抓一把唠嗑的月鳞，唱几声秦腔。
是一条迢迢的路上，滚动着的麦浪，还有那，让我一步一回头的怅望。
父亲，在远方森立的麦芒上；在一缕缕雨丝中；在袅袅的炊烟，一盏昏灯，一支烟杆旁。
那些鸡鸣鸭跳，那些牛羊的哞叫。
那些谷子发芽，那些荞麦开花。
那些粪担，苜蓿草捆，仓囤和水缸。
父亲，准时在一洼麦黄之前，把自己，打磨成一把镰刀。
我，沿着花朵的芳香，过沟掌，庙台，向窑窟矮墙的村庄。
父亲，就站在打谷场上-----
我就像一粒熟饱的麦粒，又一次，捧在父亲的掌心上。
父亲，布谷飞上了树，过了墙。
父亲，你听到蝉鸣了吗？
父亲，我们去树荫下，我还偎在你的怀里----
瞧，星星，云絮。多么恬静的夜。 |
发表于 2015-12-13 22:18
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