本帖最后由 康京凌 于 2016-1-13 12:40 编辑
那些沉默，像是刀刃上的愚钝。
还有那磨刀石上的灰尘，让人蒙羞。
这里如此安静。仿佛是今生的造化，只在于前世的苦修。
一粒蓄积日久的种子，修炼成一滴水，或水润的玉。
一些希望，茁壮在泥土上，吸允着芳华，经历着风。
一棵草，只想平平淡淡地分枝，开花，散叶。
至于大地的思想，苍鹰在高处，投射成自由驰骋，羚羊，或斑马。
风，掠过。每一棵草，都是一篇掠过心灵的小说。
那些小说中的人儿，可以是一些地丁，莎草，或节节香。
它们，高举一杯杯春花细雨酿造的好酒，招展或白或黄的酒旗。
它们是禅师在打坐。一片或一簇，棉花一样，一动不动的云。
它们犹如胸怀坦荡的豪客。三五二九的划拳，拼斗，一醉方休。
也是。一切都将在云漪的怀里，风起雨落，各自归宿。
一棵草，各自竖起一座铭碑。
米米是一棵草。一遍一遍，整理着她的小说集。
可惜，那些在刀刃上开花的紫穗草，这会正被飞扬的白雪包裹，面临着一场葬礼。
米米还是往日的米米。我望着她那苍白的面庞，流泪。
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发表于 2016-1-13 12:38
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