雀声,是案头的墨,越研越浓。
雀声,是晨曦中的花朵,越润越亮。
雀声是黄昏的钟摆,是清晨,预制到位的发条。
雀声制造了喧嚣,更是加深了,大地的沉静。
那些往事,被刀刃切开的伤口,已开始结痂。
那些结痂后的疼痛,已远远超过了,新鲜的创口。
想走出光阴的暗巷,却又不由自主地走入。
在情感的流水还没有结冰之前,我呼唤爱情。
在一一都冰冻之后,不外乎再上演一次卧冰。
一些花朵咳嗽,吐出黑夜或白昼的星星。
比雀声更高的天空----
白云,像我的心事:一叠,一层。或千叠万层。
此刻,雀声响亮,富裕穿透的力度。
我,像是被射中了呢。这可恼的阳光,一把无声的手枪。
雀声是否中枪?诸多值得我关心的事物,除了雀声,还能关心什么? |