|
回家
文/洪芜
从他乡到故乡的列车,朝发夕至。
我心里的列车更快,一出发就已抵达。
我的童年从村子里跑出来,穿着大棉袄,那么小。怯怯的,躲藏在母亲的身后。
那条失踪多年的黄狗,也回来了。
它扑向我,将前腿搭上我的肩膀。又用热气腾腾的舌头舔着我的手。用牙齿咬住我的裤管,将我往屋里拽。
母亲笑吟吟地,端出她亲手酿的槐花酒。
憨厚的父亲,手足无措,用笨拙的手把一个干裂的树蔸点燃。
一定有一场雪赶在我的前头,把故乡里里外外粉刷过一遍。
当父亲和母亲弯腰的时候,我看见他们头发里的积雪,正在悄悄融化。
2017.2.17 |
|