文／莫扎特
打记忆起，它就躺在母亲枕边。
白色的刃，七分锋利。
它躺着，不说话，像她躺在土里的男人。
这样一把刀，寒光里有太多的味道。
一个乡村寡妇，如何捍卫一场战役最后的坚贞？……
让所有人，都成为人流吧，在另一个远方。
让所有草，都成为野草吧，在永恒的故乡。
她所有的儿子，都成为别人的儿子。
那条路，成为野路。
我无法想象，年迈的母亲走在那条路上的样子……
而她从未去一个地方，
她的儿子，才华横溢的诗人，曾经写过墓园哀歌的天之骄子，
伟大的小说家，用长篇巨著所要说清的一个地方。
她不曾在新月如钩的夜晚，抱土倾诉那断肠的，孤苦的愁绪。
不曾同她的子孙一道，用新月的镰除去墓冢的野草。
她把它放在枕边，在白月光的夜晚，割除多余的思念，或烦恼。
那些曾经企图掉以轻心的强盗们，没有从她那里得到任何值钱的东西。
凭了这样一把刀，
她有收不完庄稼，
更有收不完的白发，或银两。
2016.5.29 水西
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发表于 2017-5-29 10:12
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