《咳嗽》（外三章）
文/胡有琪
记忆还在咳嗽。
天渐渐凉了。娘从咳嗽声中走出来，给我掖了掖被子。
她望了望我熟睡的面目，又摸索着，钻进咳嗽声中。
夜，凉如水。但娘的咳嗽声暖人。
这么多年了，我一听到咳嗽的声音，就无缘无故感冒，想娘。
想她的小脚，还在我的记忆中烙下一个个念想，为我奔波。
想她瘦弱的身子，总是端着家里唯一的大碗，喂我的情境。
然后，她总是背着我，把她的咳嗽声塞进炉灶里，烧成灰烬。
她咳嗽的时候，我常常看见，树上的鸟儿也忍不住咳嗽，叽叽喳喳的说出心痛。
天的脸，也总是闷得乌青乌青的，想掉泪。
那时，我总是傻不溜叽的整天问她：娘，您为什么总是在咳嗽？
娘，您为什么要咳嗽？
娘缓过气来，总是苦笑：娘的身子不好。身子好了，就不咳嗽了。
娘不咳嗽的时候，那天，天却下起了雨。
那口棺材，好沉。
那块刻着娘名字的碑，再也不会象娘一样，动不动就弯腰，咳嗽。
《擦鞋的女人》
在她的眼里，每一双鞋子都是她的孩子，她必须精心呵护。
所以，她对每一个前来擦鞋的人，不分男女，都另眼相看，格外亲热，甚至露出感恩的目光。
她总是让他（她）们高高在上的坐着，而她坐得那么矮，无法再矮，还要躬下身子，低下头，恨不得双手把鞋子捧在怀里。
伸过来的脚，她都会熟练地放在搁脚处，卷起裤管，然后插上护袜纸片，一丝不苟地抹去鞋帮上的灰尘。
她挤的鞋油不会多，但也绝不会少，鞋子的前后左右，恰到好处地刷出一脸的惬意。
而一方绸缎在她的手里，是那么地快活，把鞋子的眼睛擦得明明亮亮，光光鲜鲜。
刚刚还灰头土脑，蔫不拉叽的鞋子，顿时有了重新做人的信心，抬脚，走人。
等没有人的时候，她终于抬起了脸。我才发现，她其实就是一个孩子，脸上还洋溢着一片稚气。
她随手又拿起一本书，又埋下了头，沉溺在自己的世界里，成了书的主角。
此时，她的脸是圣洁的，一脸向往。
是的，她不是擦鞋的女人，她实实在在是一个擦鞋的孩子，她的手上还攥着自己的梦。
《梦》
背后的背景是红，是黑，是灰，是什么都不重要。
对娘来说，她的眼里只有前方，只有比前方更前方的远方，才是她的牵挂，才有她的牵挂。
她的眼睛里只有一种执着。
望穿秋水。
一棵树删去所有的叶子，只为方便她能够手抚着树远眺。
能够留住一个梦。
梦里，大黄狗在摇尾巴，上窜下跳，高兴的汪汪。
远方的山梁上，有个熟习的身影由小到大，由模糊逐渐清晰，微笑回家。
仍旧是空空的蛇皮口袋。走时，是一个梦。回来，还是一个不变的梦。
是的。
她希望打工的儿子完整的回来，健康的归来，快活的返家，这就是她的梦。
也是她今生唯一的梦。
她还活在梦中，盯着远方。
《游子》
白天，匆匆的脚步总是把自己摔得七零八落，没一块影子是成形的。
云，总是在他乡飘荡，而找不到落脚的地方。而云又太轻，驮不起故乡的思念。
在大城市里，东一条路是陌生的，西一条路同样是陌生的，全都瞪着陌生的眼望你。
你想把每一条路都搂在怀里，亲热。路立马退避三舍，汪汪大叫。
你想把脚印当种子，种在每一块经过的土地。而城市里都是柏油路，水泥路，它们拒绝你的脚印乱刻乱画。
这么多年，你都没有捂热迎面而来的冷漠、轻视和不屑一顾。
你，还是故乡的一株芭茅草，只能在梦里登上故乡的山坡坡，摇曳。
远方始终是你的远方，你望不到天涯。
风始终是冷面的导游，不象故乡的风总是温柔的抚摸你。
在他乡，遇到一个故乡的故人，是你最幸福的时刻。
你的方言立刻派上了用场，亲热地大喊大叫，惊得城市里的雀鸟四散。
那些高高在上的窗子，立即纷纷闭上，仿佛你在投掷手榴弹，炸翻了它们的宁静。
只有此刻，你的喉咙才快活得乱蹦乱跳，眼睛里全是一朵朵故乡的花，一瞬间绽放。
每到夜晚，你总是在电视里寻找故乡。
每次，你总是寻兴而来，往往却败兴而归。
好在，你还有一杯酒。一杯酒在手，你立马威风。
故乡就在酒里慢慢探头，喊你的乳名。说：娘在想你了。
你有泪溢出。
你的故乡，总是在酒里。
酒足饭饱后，故乡又是一个影子，飘来飘去。
你，又是一个孤独的游子。
梦在远方。
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发表于 2018-9-18 18:26
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楼主
发表于 2018-9-19 20:39
