1：钟磊|诗八首
我的诗与幸福无关
此刻，我什么都不是。
没有好像，只有自得的走肉在偿还遗忘。
我问：“我还在追求真理吗？”
很怪，时间不是真理的样子，却在强拆我的骨骼，
只是冬天的童话或一些敏感词，
在建筑一个乌托邦。
呜呼，这是一个颠倒黑白的国度，
我只有办理好一项无用的手续，
不为万物命名，也不为自己命名，
哪怕是欠下幸福的债，哪怕只是一个哑巴诗人，
只保留下诗的天赋。
第六感性
不，直透过来的时代脆响，
不带着时间的根茎，
在经受虚荣的诅咒，时间的判决。
嗯，我像保罗·策兰一样，
在说：“时代恰似马蹄铁和流水的谎言”。
今天，我仍是一个毛头小子，
不世故，在把谎言写在黑板上教人们去读，
撒谎的嘴巴保留着谎言的形状。
嗯，是那么一小会儿，
不过百年，骗子穿着刽子手的小鞋，
那么与我作对，把我缩减成一个符码，
那是死寂的啃噬，还在剥削我的骨头。
嗯，刚好是时间征募的地标，
多出一种意外，刚好是我从时间里拔出一根刺儿。
嗯，那是第六感的属性，
如同时间的伤口，完成了流水与燧石相连，
花朵与马蹄铁相连。
持续低语
是的，恐怖包藏的秘密，
把我包成一团，
正是如此罪名，
八个半甜的面孔，九本请愿书，六个怪念头，四个嗓门子。
什么也不说，绝食广场吞噬了虚幻的忠诚，
胜于隐姓埋名的弧形运动，
正在以无名氏检视一个哑巴城市。
类似于引领着一大群无头人，
再把长安街翻弄一遍，在问自由之花绽放了没有……
赵高氏
告诉我，纵横术士的嘟囔声，
正是意识形态的流沙，
拥塞成为指鹿为马的成语，扩张成为奴才的嘴巴。
——那是秦国人收窄的嗓门，
不关心我的事——
从他胡扯的一些句子开始亦可暗指赵氏，
高于我的准确回答。
我活得很好
置身于谎言的国度又何妨？
难以描述的死亡，
爱怎地怎地，这恐怖的混乱——
活像把我吊在水井里受刑：木架，斧柄，还有铁衫。
我干嘛活着？
我不会躲在西西伯利亚那个毛皮外套的袄袖子里，
这样看杀死我的同类。
我在学习奥·曼德尔施塔姆的自造句，
说那个住所里没有人，
这不——这是我活下来的证据，
像一个人穿着囚衣唱囚歌，这是先知的发现，
含有荒唐之意。
蜗居笔记
传言，滚动在暑天的沉闷空气中，
比瘟疫和水灾恐怖，
把我逼进一隅，蜗居在世界的深处，
和自己独处。
像一个诗人蜗居在心灵的小屋里冷漠了祖国，
在分担着一场幽暗，
不会因为说漏了嘴而被指摘。
我猜想最先死在小屋的是杜甫，最后一个才是我，
一场雷电之火却掀去一片红瓦片，
把屋顶灌满风雨和雾霾，让我像杜甫一样低语，
害怕蜗居的房子不稳，又被一滴水所震慑，
一直冷得在打寒战，
一直在用一把小银勺子舀水
我不会说话
忽然，想起奥·曼德尔施塔姆的死，
让我聋哑在中国北方，
类似于我们。
所有的忠诚都消失了，
正如迷迷糊糊的苏联，睡死在奥·曼德尔施塔姆的死亡里，
比彼得堡难堪。
哦，我的悲哀预言已经忘掉恐怖的死亡，
已经精通诗歌的短命。
说出真相
也许，我只是命运的执笔者，
感觉此刻的自由比生命高贵，从荒诞的现实出发，
在接近真理，抵达真相。
是什么让我消失在真相之中，
似乎是最后的清白，比诗歌清贫，
使命运趋向于自由，在与谦卑的光线一起飞，
丢下一个人的身体，
丢下我，像一个隐遁者经过一场寂静。
如果看见生命的月亮是虚无的，
那么也要为世界的应允准备好什么，或是低语的一碗血，
允许它被变态的世界摇晃一下，
接受它——在一滴淡蓝色的墨水旁边让我的灵魂睡下，
送我回到我的诗行里面去，
接下来，又回到语言的起点，
从不更改真实的词语。
（发表于 中国诗歌流派-论坛-原创诗歌 2020-8-26 19:06 荐稿编辑 姚波 忘了也好） |
发表于 2020-8-27 23:30
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发表于 2020-8-28 16:25
