诗十首

南道元

下午茶

一直在球形的表面行走。
我们，和唱片，
和一杯木纹状的咖啡，
以及秋天的一个毫不起眼的下午。
球形的表面，
无始无终，不会倾斜
与跌倒。你和我，一时语塞，
我们感受着脚下的弧度。
而街上的行人，
寥寥无几，他们被西斜的阳光击中，
所有的阴影指向窗口
和我们的话题。
我们要送走落日
——那个沉重与悲壮的星球，
我们谈论了整个下午
以及它的隐喻，
与此时的唱片发出相同的声音。
我们起身，再次走在
球形的表面，
象两只缘份已尽的蚂蚁。



再读《荒原》

光阴自有快慢。比如这个下午，
秋天沉下脸，站在
舷窗外。它的步子是迟疑的。
而我在舱内
反复倾听你的一首旧作。
艾先生，荒原就是
秋水与长天
合谋制造的一场记忆——我这样臆想。
在当下，在一条江的表面，
在众多事物
拥挤不堪的暗影中，
荒原一如既往地疯长，并展开双翅。
悲喜被掳之后寸草不生。
舟行千里，而一切如旧。
这么多年过去了，
为什么当初你的朗诵之地
还没有人前来
种上——哪怕是一株落魄的桉树？



坟

坟墓隐藏于乱草丛中。
它不拥有一块石碑，更不拥有石碑上
一段或勇敢或悲壮
复古的文字。
它不拥有故事，
也不拥有一年一度的祭祀者。
相传，他与一颗流弹
长眠于此；他挽救了一个村子的性命，
与一个年代的认知
——而这些都成为过去，
并且被过去掩埋，
提及他的是一个老兵。
骑摩托的年轻人，
象一只短视的麻雀从我们身边溜走。
杂草浓密的下午，
只有风，一阵阵从脊梁处吹过。



南方的寒鸦

南方的寒鸦滞留于冬天，
它在等候
一名魔法使者。
他将穿过这粒星球的最后一座雪山而来，
携带的烛台、经卷与剑，
将关闭文明的侧门。
枝杈间只剩下
落日，与寒鸦剖面的影子。
树叶与鸟，
被秋天拦在山外。
一定有挣扎的声音响在山谷；也有
多荫的低处传来的苦笑。
一朵花只开一遍。
所谓的记忆，
悉数成为走向深水区的梦境。
南方的寒鸦，
它准备好了过冬的食物，也准备好了
不容置喙的咒语。



静安寺

仍然需要一叶枯魂，来慰藉
倒下的冬天。
一座古寺为一座山而来，
八百年后寥落，
只剩下
孤山、落叶与鸟鸣。
涧水声拐三个弯，从密密的黑松林传来，
断于杂草蔓生的石径。
而这个冬天
倒下了却无人掩埋。书简
并不急于言说。
我苦于
辨认不出一根根廊柱与虚掩的山门；
更苦于自己
不便作最后一个问经人。



月亮

你看见了，今夜的月亮，
抖落的银屑，堆满山峦和村庄。死去的人，
静卧于坝上的露水中，
松开灵魂。哭过的亲戚，
重新回到牌桌上，安心地
扮演守灵者。月色为一个死去的你，
晃动秋天的阴影——它们由
土坡上的衰草、院门外
一口干涸的水缸、以及一株桉树
构成。虫鸣唧唧，
在月光不能触及之所，
如送行的乐调。你看见并听见了，一个生命
由此而去往另一个方向。
活着与死去的人，
月亮对他，有着不同的看法与猜想。


忽然

窄门微开。白驹一闪而过，
它的咴咴声，如深具秋天之意的一弯钩月，
是否悬于凉州并不重要，
是否从漠北而来，
也不重要。当年的舟揖人，早已
弃舟登岸，在酒肆还俗。
峨冠博带的王候，
仍然招摇于
今日的闹市与街衢，高声喧哗。
平沙落雁。宇内一声巨吼，
一切杳无音息。
走在两千年前的驼队，看见的那弯钩月，
被我在昨夜看见，并摘下，
挂于帐前——世间
并无大碍。无论谁偃旗息鼓，
消失作为永恒之一幕，
继续发生。而真相，同时也是假说。



怨妇

她想了很久，直到
外面飘起细雨，还吹过一阵风。
她看见秋天摇晃着树叶
——大片大片的桉树叶从枝头被扯开，
象从前一页一页撕下画纸。
这是平衡某种情绪的无效方式。
她把咖啡喝出寡味，
也包括红酒。这个下午的颜色，
是她寻觅多年换来的收成，
她讨厌并需要这个收成，
如同窗外的风与雨，
她同样需要它们。或许更猛烈些，将秋天
撕个粉碎。她想看看粉碎后的秋天
是什么样子。天快黑了，
她打算去一个地方，
却又不知道它在哪里，或者
她根本就无处可去。
现在她决定不再从门口出去，
她把目光移向窗子，
她认为此生应该穿过一次窗子。



挑担子的人

挑担子的人走过的村庄
都被他挂在扁担上，
像一个个灯笼——村庄在扁担上晃荡。
扁担认识所有的村庄，
一年年过去，它和他的脊梁
弯成了无孔的拱桥。
挑担子的人偶而在田埂上高歌，
或者吹响口哨，土气的鸟
也就偶而跟着起哄。
有人称他为货郎，可他
不这样认为。他只是一个走村庄的人
——他的足迹都没有离开过
方圆五百里。龙泉山系，
被他一遍遍走过而显得踏实。
这是他的永恒——
他并不懂得，也无须懂得。
光阴因此而无计可施。



夜里的水

夜里的水不是黑的，
我用天光仍能看见它的滑亮。
黑暗里，有许多事物都不是黑的，
他们存有自洽的光，
虚弱地亮着，扛住黑暗里的黑。
我曾经也是雨中的事物，
在雨中奔跑，努力保持身上
有一块不被淋湿之处。
这当然是徒劳的，但我没有让雨水
浸入骨髓——骨髓始终干净。
夜里的水发出的哗哗声，
要比白日里更响。
我从未见过，水的跌倒与爬起，
就象我从未站直过腰，
总有一些重量，会压在肩上。

王美林

一直在球形的表面行走。
我们，和唱片，
和一杯木纹状的咖啡，
以及秋天的一个毫不起眼的下午。
球形的表面，
无始无终，不会倾斜
与跌倒。你和我，一时语塞，
我们感受着脚下的弧度。
而街上的行人，
寥寥无几，他们被西斜的阳光击中，
所有的阴影指向窗口
和我们的话题。
我们要送走落日
——那个沉重与悲壮的星球，
我们谈论了整个下午
以及它的隐喻，
与此时的唱片发出相同的声音。
我们起身，再次走在
球形的表面，
象两只缘份已尽的蚂蚁。

方先锋

学习佳作万事如意

南道元

王美林 发表于 2023-3-11 17:28
一直在球形的表面行走。
我们，和唱片，
和一杯木纹状的咖啡，

谢谢王编！

南道元

方先锋 发表于 2023-3-11 18:36
学习佳作万事如意

谢谢方编！

余光之瞳

品读佳作，问好春安。

南道元

余光之瞳 发表于 2023-3-11 21:02
品读佳作，问好春安。

谢谢余编！

沙漠

一组佳作，挑几首

沙漠

再读《荒原》

光阴自有快慢。比如这个下午，
秋天沉下脸，站在
舷窗外。它的步子是迟疑的。
而我在舱内
反复倾听你的一首旧作。
艾先生，荒原就是
秋水与长天
合谋制造的一场记忆——我这样臆想。
在当下，在一条江的表面，
在众多事物
拥挤不堪的暗影中，
荒原一如既往地疯长，并展开双翅。
悲喜被掳之后寸草不生。
舟行千里，而一切如旧。
这么多年过去了，
为什么当初你的朗诵之地
还没有人前来
种上——哪怕是一株落魄的桉树？


坟

坟墓隐藏于乱草丛中。
它不拥有一块石碑，更不拥有石碑上
一段或勇敢或悲壮
复古的文字。
它不拥有故事，
也不拥有一年一度的祭祀者。
相传，他与一颗流弹
长眠于此；他挽救了一个村子的性命，
与一个年代的认知
——而这些都成为过去，
并且被过去掩埋，
提及他的是一个老兵。
骑摩托的年轻人，
象一只短视的麻雀从我们身边溜走。
杂草浓密的下午，
只有风，一阵阵从脊梁处吹过。


静安寺

仍然需要一叶枯魂，来慰藉
倒下的冬天。
一座古寺为一座山而来，
八百年后寥落，
只剩下
孤山、落叶与鸟鸣。
涧水声拐三个弯，从密密的黑松林传来，
断于杂草蔓生的石径。
而这个冬天
倒下了却无人掩埋。书简
并不急于言说。
我苦于
辨认不出一根根廊柱与虚掩的山门；
更苦于自己
不便作最后一个问经人。


忽然

窄门微开。白驹一闪而过，
它的咴咴声，如深具秋天之意的一弯钩月，
是否悬于凉州并不重要，
是否从漠北而来，
也不重要。当年的舟揖人，早已
弃舟登岸，在酒肆还俗。
峨冠博带的王候，
仍然招摇于
今日的闹市与街衢，高声喧哗。
平沙落雁。宇内一声巨吼，
一切杳无音息。
走在两千年前的驼队，看见的那弯钩月，
被我在昨夜看见，并摘下，
挂于帐前——世间
并无大碍。无论谁偃旗息鼓，
消失作为永恒之一幕，
继续发生。而真相，同时也是假说。


挑担子的人

挑担子的人走过的村庄
都被他挂在扁担上，
像一个个灯笼——村庄在扁担上晃荡。
扁担认识所有的村庄，
一年年过去，它和他的脊梁
弯成了无孔的拱桥。
挑担子的人偶而在田埂上高歌，
或者吹响口哨，土气的鸟
也就偶而跟着起哄。
有人称他为货郎，可他
不这样认为。他只是一个走村庄的人
——他的足迹都没有离开过
方圆五百里。龙泉山系，
被他一遍遍走过而显得踏实。
这是他的永恒——
他并不懂得，也无须懂得。
光阴因此而无计可施。

沙漠

诗五首