你,一首诗
——致母亲
文/戴永成
我写诗的时候,总是想起母亲。
你用肉体给了我的肉体,你用灵魂给了我的灵魂,你用生命给了我的生命。
小的时候,我枕着乳名入梦。你用童谣摇篮着我的梦,有梦就会开花的。
我从童年到夕阳,为你写了很多首诗,却怎么写也无穷尽。
娘啊,你不会写诗。其实,你就是一首诗。
白天,淡蓝的炊烟放飞日子。夜晚,灰暗的油灯缝补寒冷。
你的双眼:一只收藏着儿子的幸福,一只隐藏着自己的痛苦。
一脸皱纹,是诗的沧桑。一头白发,是诗的岁月。
我长大了,你却老了。我成了诗人,你却去了天堂。
今夜,儿又为你写诗。共享夜空,以一生思念感恩。
终有一天,我会为你写出一首有血有肉的诗来——
还你血。还你肉。还你魂。还你爱。
我一次次读你,一次次倾听《懂你》,才越来越懂你。
你把无声的爱全给了我世界给了我,我多想告诉你——
你是儿的诗,儿是你的诗。
诗,是思念的花朵。我把一首诗与一朵康乃馨,以快递方式,让月光捎至天堂,给你。
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