4：钟磊|诗六首
我的精神图册
词语抛弃了我，把我丢进一帧图画中，
没有江山如画，没有一时豪杰。
一张白纸在支配我，
仿佛发生在别处，在改变我，
让我和一张白纸对等，等于埋伏在一场乌有的演讲中。
嗯，我想说出一个真相，
试图给一个瘟疫命名，却无法被犹太人瞥见，
真相，没有写在哭墙之上，
正在逼近遥远的德国和苏联。
是这样的，两个戴着王冠的人像两个魔鬼正在传说中萎缩，
令人扫兴，只剩下一则故事，
不亚于命运专门发出的命令，已经消失在很久以前。
于是，白玫瑰在空气中芳香着恐怖，
在完成一种精神疗法，在用一纸小卡片记住人道主义的灭绝，
记住铁丝网后面的诋毁，逮捕，谋杀，
记住一个绝对黑暗的帝国。
嗯，我来自于中国，
在比对它们，在庚子二月说出一个真相，
在体验着回忆，几乎是在一百年中选择了这一天这一刻，
从邪恶之地折返，正在加入一场凡人运动，
正在晦暗的时刻举起惩罚的手臂，
越过一个红色的名字，弹奏起一个正午阳光的十个音节，
让我的手势比话语还多。
丢下一个面孔
天空是灰蒙蒙的，像隔着一层纱布，
也没有办法拯救我。
它们凭什么审判我的灵魂？
乌鸦把尖叫声抛上天空，弄丢了词语的巫术，
混淆了生死。
像疫病中的口罩在封堵嘴巴，不许我说出妖怪的面孔，
不许说出一个世纪的毒，
仍在蝙蝠的翅膀下穿越晦暗，
沿着一线悲哀，深入到思想的里面去。
可以把我称为行尸走肉，或加入到猫头鹰和蝙蝠的影子当中去，
在一线天际之上逆天而行，
在说：“时间有一种惊飞鸟人的感觉，
在给真相做一次手术”。
当然，我也知道被隔离的生死两端其实是什么也不是，
不是词语的巫术，也不是被丢弃的面孔。
钟家班底
下雪的星期天，像是人们的尸骨荒冢，
被白手套一般的小偷偷走，
发出的窸窣声，令人厌烦很想砸碎一个古老瓷器。
我在死亡的博物馆里读钟馗，
想象着在二十一世纪的城市里钟馗在倒骑毛驴，
在春天的瘟疫中叫喊着，
在一场危险的泪水中拔剑四顾，摸索着一把被泪水玷污的梳子。
村口的干草垛，仍在披着花头巾，
在唱：听妈妈讲那过去的事情，一把镰刀失去了铁的重量。
这样意味着什么？粗心的一刻即将过去，
我将返回另外一天，
将回到时间那边，从分娩着一个姓氏的血泊中醒来，
我是钟家班子的一员，
重新回到一个鲜亮的早晨，学着妈妈在雪地上杀鸡，
把时间当做一架六角形钢琴，
让一堆红逗点儿焚毁一只纸船，
碰巧也是正义的凯旋。
再次经过自由大路
再次经过自由大路，经过隐去的一个影子，
像一滴生锈的眼泪。
最初的诗句，一直保留在我的笔记本上，
像自由广场被拆除的轰鸣声，
淹没了孤独的词，却无法回应被三十年磨损的光华。
乌云笼罩在我的头顶，
发出的窸窣声，像魔鬼一样被我的思想铭记，
在这里，延伸在东西南北的街巷消失于无名，
相当于我的无名。
是的，我是一个不幸的人在经过动物出没的一个街区，
曾经的敌人，仍在黑暗里面筑巢，
仍然占据回忆的梦境，时而说谎，时而还是说谎。
而我还是老样子，在点数着肋骨，
点数起所剩的，关于我就像在动物园栅栏上攀爬的常青藤，
就像天使在用翎羽写信。
让我逗留在这儿
我能在这场灾难之上做些什么？
把诗堆成一个坟冢，约等于我的十二克。
让我的灵魂拯救我，
小于一个人，常常在遇难者的坟头烧起一叠纸钱。
在这里，只有在这里我会得到拯救，
在雷神山和火神山上，
接近一种呼吸的存在，经常拜访曾经在这里活过的人，
或握住从地下伸出来的一只手。
一只蝴蝶的符号
作家方方在写日记，
记录武汉人在一场灾难中的哇哇，呼呼，
却遭到屏蔽或删帖，
作家方方的日记，竟然有太多的磨难。
我想起八个吹口哨的人，
越过母语，在切斯瓦夫·米沃什的人生边上失眠，
值得怜悯，在用眼睛打开眼睑，
不许睡梦睡得过多，自称是蝴蝶。
没有人知道，我的命运线条卷曲成指纹一般的象形文字，
在说：“训诫在暴力中保留”。
切斯瓦夫·米沃什的诗并不作用于祖国，
却像波兰的一个钉子，一直钉在切斯瓦夫·米沃什的鞋底上，
或在一个咖啡厅里不碰触一杯苦咖啡。
哦，我在命令我也带上一个花口罩，逃离灾难，
趋向一个结局，再去捉蝴蝶，
直到仆倒在作家方方和切斯瓦夫·米沃什之间的命运上，
直到扑灭武汉的一面镜子，
记下我并不是失踪的人。
（发表于 中国诗歌流派-论坛-原创诗歌 2020-3-10 05:14 荐稿编辑 正月 忘了也好） |
发表于 2020-3-10 19:19
