《画家的葵花》
他的葵花。
他画一辈子葵花。临死的那天，他画了一幅葵花，颜料灿烂。
他第一次看见葵花。大人们对墙壁握拳，整齐说话。葵花，太阳洋的。
颤抖的黑圆裹住黄橙橙的黄。第一次他画出葵花。
他的葵花。
他这一辈子都画葵花，颤抖的黄时常溅出粗硬的黑圈。
临死的那天，他画了一幅葵花，像第一次那样神精精的。
临死的那天，他请求把这些葵画包紧他。
他一辈子的葵花。
《书桌上的芦荟》
它圆绿的茎秆，摇荡黑暗的空心。墨绿的四瓣厚叶，舒展、多刺，像思想。叶面向叶瓣微微卷起，裹不起书房细粉似的风声。
如果没有他午夜的叹息，包藏的雄骨，和峥嵘的祸心。如果没有剥亮黑夜的电脑屏，碎纸末，和书桌上的墨痕。
一抹细碎的芦荟苗，仅三年，不会拱出不可数的黑绿，映出窗外无边大雪的苍白和转瞬即化的虚弱！
《春天的老房子》
老房子，有糊状光阴。四十年前的初吻，黏在豁开的墙上，掺赫黄的灰，不够均匀。里外都黑的水管，流纯净自来水，罂粟的醉。空洞洞的春夜，闪电打眼，女主人披黑树枝，披逝前的黑发。
青筋蓝鲸样俯泳皮肤。老了，不可否认。听诊器，X片。“血管挤得厉害，心脏像岛屿在涨，很慢，但在涨”，蚀皮的电线也抱团。电视多雪花点，像古老的肺烟穿不过。不可否认，老了。潮气蠕动，墙壁和腿，暧昧。
春天如霍乱，老房子对老伙计，不敢突然乱来。
《雨》
雨的身体滚着玻璃。白玻璃，像冰渣，又像幽暗的心。雨从你变幻的脸滴着纤细的身躯。
你抱怨现实的雨，猛烈，像笼盖天空的乌云，毫无理由，如命运。雨中的你，美学的，风吹荷叶的微动。
你当然不知道，屋内的我，心理的雨从眼角润出，像白玻璃，像冰渣，漫溢。
这世界，乌云在呼吸，在抖动，密封的橡实。
《静物》
硬邦邦的苹果，孱弱的香蕉，混杂在托盘，影子尖利地钉向书桌。
温度计，漆黑的钢笔，粉红的书签弓起黄的背。新书叠着旧书的灰尘。
台灯抱着大腹，掐不住滴答的钟声。天黑，将有肋骨似的灯管。
自来水管的水声很细，在厚厚的墙壁里，折不断。他从座椅中站起。
小高层抛锚大地，房间嵌住大楼。厚厚的云薄薄地吹，空洞的钢筋窗。
《西红柿》
青白的磁盘托起两个西红柿，成熟的红渗透苍茫。大和小靠着，餐桌上残云席卷。
多么舒适的晚餐！他和她守住一室的灯光。小区的门卫闪动被黑夜拉皱的眼。
远山，无人理睬的剩果，间或一声爆裂，猩红的果浆喷出奔突的红茎，消散于黑夜。
更高星辰的两颗星，在藏青色的云海扯出两束光。哎，多像此刻的两个西红柿。
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发表于 2012-3-22 11:03
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