《秋天的別裁》
別裁，仿佛是王朝剪刀，裁掉了历史的孤坟，
孤坟以外的诗篇，
攀上我颓废的肉身，像杜甫一样消瘦。
九月有自己的转折，在转折中溢出的诗意留下波痕，
像杜甫的秋兴八首，被唤作月光的裂痕，
形成孤坟以外的七窍，
形成诗人宿命的替身，停留在孤坟以北。
如今，混沌的秋雨水打湿了寂寞，
绚烂的秋天正在坍塌，接近暮色。
在暮色中，蟋蟀的叫声却打不开宿命的卵，也无法抬高我的视野，
诗歌在虚白的雨雾上也无法翻身，
仍旧是王朝的暗香，在时间的马蹄上驰骋，
在御览诗外生出夺目的姿势。
而今的別裁仍有歧义，宠溺于与自我对话，
在自赎中突围，走过宿命的半径，
在一千三百多年的时间上以诗为计，说出宿命的恳切，
在灿烂的秋天里转身，走过九月的尽头，
背对晚秋，面壁于十月的宿命胎记。
《习惯性孤独》
习惯了，不想走出孤独，再往孤独的深处走一走，
再与尘世的喧嚣远一些，再远一些，
走出世界的出口，让孤独的秘密奔向我，
让我解放掉身体的影子。
我的灵魂，曾经摩擦出生活的痛，
在谎言、欲望和阴谋中奔突，
放走了十二属相，空出了身体，貌似脱缰的时间黑马。
而我却被生活打败，败走在孤独以南，
失散在孤独以北，让孤独生发出隐喻，
向命运发难，做一次时间之马，松开了要紧的生活发条。
鬼魅们依旧在生活的表面游荡，
不习惯戴上孤独的口罩，开口喊出高高的叫嚷声，
垒砌成身体的块垒，惧怕孤独。
如今，只有我在孤独以北的夜，取来一纸判决书，
写下：“让鬼魅们投荒筹银去吧。”
我在用我的目光叉掉鬼魅们的贫瘠背影，
在水墨画中接受世界的冷，
在模仿钟馗的出巡中为自己的一生做主，牵走时间的马，
在易碎的瓷器中保存好孤独，
在一池笔洗中安排好平静的一生，
安排好一生的高枕无忧，安排好生死的两不相欠。
《甚至于将在黄昏中隐没》
连续的阴雨天，打湿了我的心情，
灰暗的天空如水墨画一样，在一张白纸上陡然静止。
而失真的雨依然在下，
我感觉到雨水深得淹没了膝盖，淹没了我的半生，
让我失去了穿过黑暗的力量。
我蜷缩在暮年的词典里，把中国从头翻阅，
在中国的两头，我看见了鲁迅所说的两棵枣树，
与其说是枣树，不如说是叠加的中国，
疲惫了天空，疲惫了时间之马，
无法与白马相认，相认的仍是悲凉的雨水。
失真的雨依然在下，淋湿了我的脸，
我在消失，我的脸破碎在雨水中，
交不出一张老照片，消失在陡然的静止之中，
甚至于将在黄昏中隐没。
《二零一六年九月三日夜》
入夜，路过家门前的中国中车运动，
已经用白天的车轮碾压过我，让我平铺在中车之道上，
让我倍感到人情渐冷。
寒冷，取走了月光的银子，在充当一个国家的粮饷，
让我像木头人一样站在黑夜里，
站在父亲空留的床榻边缘，摘下两片眼镜，
放下受雇于一个王朝的垂死记忆，
放下人生之外的许多恍惚。
恍惚的黑夜很快变得更浓，模糊了青年路和新竹路的路口，
路口，正在吞下一些新鲜的日子，
正在被现代汽车、火车、高速列车快速碾过。
而八十岁的老父亲佝偻着身子，
横卧在医院的病床上，横卧在生活的遗憾中，
代替我的花白鬓角，我似乎是父亲晚年的残局。
《我不是活在人间烟火之道上的样子》
打开窗帘，窗外的“拆四小”仍在继续，
丢下的残垣断壁在见证人世，
而盛世，却容不下个体的小，
也容不下活在大西北杨改兰一家人死亡的消息，
更容不下钟磊一家人的沉默。
盛世的美好有些可疑，像挖掘机挖掘下水道，
在维修二次供水，在用管道见证水，
水在见证水渍，水渍包围在灶台的外圈，
让缺水的日子，调制不出一碗面羹。
像前几天的杭州G20峰会，让北方人奔往南方涌入鹅卵石铺就的园林，
让鹅卵石传出一种呻吟，像梅雨融入泥土的咸涩，
湿透了我的裤腿，让我无法消受冗长的日子。
就像在眼下，把我支付给盛世，
尔后，让我站在窗前思忖着一件小事，炉火和柴薪，
又抱紧浑身的冷，抱紧活在人世的沮丧。
沮丧让躺在医院病床上的老父亲，见证医疗保险和养老金，
见证贫穷，就像父亲在公有制中的落单，
素面朝天地望着医院的白色床单，为贫穷提供暗示。
也暗示我的后半生是盛世的另外一种样子，
我不是活在人间烟火之道上的样子，
我破败于人间的造化之外。
《半首诗》
整整用了两天时间，我把一首诗切成两半，
剩下半首诗留给第三天，
第三天的时间变成两个半首诗的对角，形成三角形。
三个锐角，在抵触大主义的是非，
耗尽了美学的一半，像半截香烟，
烫伤了我的左手，扎破了一个傍晚说：“诗写到此为止。”
我执意写下去，把诗意裸露出来，
裸露出两个半首诗的因果关系，
像希特勒在宣讲独裁的判词，把人性榨取一空。
在2016年9月7日星期三的下午，
烂掉了书写诗文的笔头，
像我的无头身子瞎掉了思想，又遭到诗性的棒喝。
在写下诗歌的第十二行之后，写得几乎离谱，
像一个异教徒，被紫红色诅咒，
被关进一扇红漆大门，像一只丢魂鸟儿。
紧跟着是无处不在的夜，
在脸盆上，在书桌上，在床单上，在衣服上，在拖鞋上，在棉袜上，
和我的身体睡在一起。
我梦见我怀孕了，一个傀儡用我的卵巢誊写半首诗，
写下：“死亡的露水，霸占了诗。”
紧接着，我把半首诗写成坠胎，想把我和傀儡分开，
打掉了一次小苟欢，小苟欢却在裂胆摧肝。
《历史的雪，教导我的身体成为火焰》
雪，回到清澈的水，
身体，回到火焰，这是真相的必然。
而历史的雪，在用言辞抬高历史，
高于未来，让历史和未来共寝一席，偶然在标记必然。
历史，已经不是灵魂的影子，在倾斜，
倾斜成15度角的斜坡，
站在诺贝尔文学奖的颁奖台上说：“自由不是自由神。”
阿多尼斯在用身体冶炼时间，
在说：“世界是自由的一半。”
鲍勃•迪伦说：“剩下的一半是自由的石头，也是滚石音乐。”
我怀着一种隐忧，蛰伏在中国北方的大雪中，
在排遣这些话语，在说：“万物如斯。”
我在用灵魂抵抗存在的危险，
在诗歌的词语中穿过世界的出口，走出雪的假象，
在以必然的未来真相关乎我，
把自己的身体点亮，点亮时间的眼睛，
在变成一个国家的证词，变成自己的证词，
在说：“我是诗歌的火焰。”
《十月旁白》
十月像古老的十字架，在神话中昏睡，
在梦中差遣我，在秋天里如鼠兔奔突，丢掉了一双鞋子，
去找粮食，去找草，
而草木的秸梗塞满了我的气管，在接地气。
我喘着粗气，又被秋霜包围，
秋霜在逼迫我跑进一座老宅，忘掉稀世的米粥飘香，
躺在大梦初醒的床上，
在仔细聆听家国门外的些许旁白。
旁白像无常的一场薄凉，在冒充某些神物，
像十月与十月的乖合，又越过了中俄边境，
在乌克兰堆起一座孤坟，
堆起对人世的不屑，在说：“亲切的敌人又回来了。”
一错再错的十月，在破坏民间的好风水，
在与一场想饿死我的冰火交欢，
而一提起风生水起，我便会误解一场活命，
在用草绳捆绑住秋葱的尖叫，也捆绑住自己的坏脾气，
在用白菜包裹住即将被风吹走的米粒，
再用双手捧住自己的小命，
全然不顾十月的一场肃杀。
《黑夜帖》
黑夜耸起双肩，用街市的灯火吞下几粒白药片，
说：“北斗七星不是天空的圣母。”
我们在黑夜中凿壁透光而来，了悟和挂碍已是双双难求。
两个无法安放的肉身在睡前絮语，
在杜撰人神共性的献词，
献词压弯了光线，晚风却在自解绳索。
妻子说：“观自在。”
我说：“第二自我。”
而在窗外，几个外省的民工在油漆住宅楼的保温外墙，
像蜘蛛被黑夜的黑烧得漆黑，
悬挂在死亡一侧，像被人间烟火淹没的祖辈。
父亲说：“殉道的遗风将缺席骨头。”
母亲说：“饥饿的胃大于你们的眼睛。”
《杂诗之名》
把带刺的毒舌头从口腔里拔出来，
捆绑在诗歌之上，诗歌仍然被欲望的蔑视所控制，
诗歌大而无物，像东北王满身都是光的斑纹，却不是诗。
而老虎依旧是老虎，
像草莽间的一场暴动或一场盲动，在呼唤失踪的爬虫，
在说：“千百年来它已经无用了，应该回去了。”
我也懒得争执，把黑夜燃烧成灰烬，一如火绒沟的夜把老虎送回大山里去，
让这块地盘与我无关，谁能挡住两手空空的事？
我不想做一个雁过拔毛的人，已经厌倦了抓一把自以为是，
更不想指鹿为马，诗歌天下趋于虚无。
我没有时间去告密，在秘密中停下来，
站在东北王的阴影里，像你在昨天早晨咬开的半个白梨，
在和带血的日头对看了大半天，
又故意拉长一个故事，又把黑夜和白昼翻来覆去，
又用地平线写批注，地平线说：“我没有对立物。”
《生死同道》
生死的来往只有一条道，我是如约而至的人，
从北大的未名湖畔经过，
突然冒出一句偈语：“把道德踢开。”
林昭白了我一眼，命运开始在1957年拐弯，
误闯入老虎、豹子和狐狸的天下。
在拐弯处，我把国家弄丢了，说不出我存在的省份和地名，
我的命里有一个破洞，
装满鬼气，在木渎镇灵岩山南麓游荡，
用铁丝网虐待自己，划破了皮肉，用一滴血写字或叫魂，
在说：“我们的肉身都是无常的影子。”
如今，我活得并不太平，天下布满囹圄，
无法预防生死中的一场哗变，
被关进监狱，监狱把我的头颅变成死亡的倒影。
我是有灵魂的人吗？我在上海经过一个苦口日，
站在提篮桥监狱的门口呆望清明，而清明依旧不明。
我在翻弄着一枚五分钱硬币，
掂量一下生死，生死没有真相，
阴阳两界都是骗局，
我开始坐在某人的坟头上开口大骂：“天下真他妈的老旧！”
我已经变成真理的余数，
穿过夜幕，从光阴的暗处穿过去，
像墓地的灵光，被灵魂安顿下来。
《去他妈的，大王诏书》
阎王说：“把八千万人的纸钱上交国库。”
我说：“八千万人在激情满怀地挥动左手，在尖叫，
走上了长安街，和毛泽东撞一个满怀。”
毛泽东说：“旌旗十万也是一块破布。”
我说：“去他妈的，遍地鬼魅像催命鬼一样热衷于赶命，
在让轿车、公共汽车、三轮车、电动车、自行车像人一样挤进大街小巷，
穿梭在一张鬼画的神符上，去景山上斗富，
而富可敌国的钱袋子却像一个皇帝的尸体悬浮了一夜，
在让无主的江山三易其主。”
我在2016年的鬼节里幡然醒悟，在与阴阳两界的大王令背道而驰，
在命里逃命，又步行于人行道，
又停在一个早餐点吃包子，喝黑牛奶，
之后，又解开一生的诅咒，在把两个诏书撕成两半，
抛下两地书，抛下人鬼之间最露骨的事，
然后，活在余生的所见之中，
闲坐在命中说：“我活我命。”
《黑暗的阳台》
蝙蝠和老鼠在我的心中尖叫着，
越过市长电话，说起在阳台上无法烹制的早餐，
而市长像喝醉了酒，
在借用女秘书的嘴巴说：“脱落的阳台没有阳光，也没有早餐。”
我在抗辩：“权贵欠下生者的生，也欠下死者的死。”
我戴上贾敬龙和夏俊峰的假面具，
在诗歌里和强权说：“不。”在为十月的权贵写诗送葬，
而腐败的权力把我感染成一个病人，
病倒在市长的旧城区改造工程中，病倒在四面透风的阳台上，
病倒在十月敞开的坟茔中。
我像饥饿的蝙蝠和老鼠，在一个愤怒的夜晚去加班，
去抓一把红色的硬币，十二个红色硬币却划伤了我的手，
把我的十个手指变成黑色的曲线，像蝙蝠和老鼠的爪子，
抓破了鼠辈的黑暗生活。
而黑暗的生活继续涂抹在一个工厂的栅栏上，
像一缕缕有病的阳光栽倒在鼠辈的日子里，
栽倒在死亡的热切中，在用饥饿的嘴巴吮吸一个红色乳头，
又消失在黑色的碱液中。
《黑暗的谜语》
此刻，黑暗的冷风吹进思想的子宫，
在把思想置于一场白光中，错成几处水渍和薄冰，
睡在荒谬的修辞和观念下面，
睡在一场古老的谜语中。
哥特弗里德•贝恩说：“谁写诗，谁就会反对全世界。”
我开始蹲在一个黑暗的角落里抽烟，
写诗，把我写成一个蝙蝠，又披上宽大的黑风衣，
在一个孤寂的夜晚滑行，领走一个村庄的破败和屈辱。
尔后，却摁不住平民的烟囱，
炊烟在把我变成鼠辈，在把一双仁慈的鞋子放在一个洞口，
留下隔世的伤痕，偷走死亡的油灯。
而我的秘密却被一只黑猫叼走，闷死在三个容器中，
装满一个装满黑牛奶的高脚杯，
藏下保罗•策兰的旧疾病，像纳粹的空中坟墓。
又装满了一个钵盂，又让黑夜蹿到别处，
像和尚在说：“和尚在，钵盂在。”
我又被装进一个药罐，像伪道德的药渣在保留记忆，
记住撒在黑夜中的黑芝麻，记住绝望的美妙。
我忽然听见有人在唱童谣：“小老鼠，上灯台，偷油吃，下不来。”
紧接着四面八方的人在唱和，
在说：“地上越是黑暗，我们就要把心打开。”
此刻，我在把我当成小油灯的小贡品，
凭借死亡之口说：“真理不可腐蚀的核心尚在。”
《反切的真相》
真相叠加在谎言之上，
躺在一面镜子的背面哭泣，真相不是指尖指认的春天。
鲍勃•迪伦说：“真相，只不过是在积累一个巨大的谎言。”
我看见一辆坦克碾过谎言，把真相带走。
我用真相指责谎言，除了苟且还是苟且，
苟且的反作用力却很冷，很凉，
冷却了我的手指，僵死在一个无言的国度。
弗兰兹•卡夫卡说：“不是所有人都能看见真相，但所有人都能成为真相。”
我陷入被非法的消遣窘境，像草民在自言自语。
我呆立在十月的冷风中，
想活得清浅一点儿，再清浅一点儿，
像雨后的燕子经过一段水路，点破水的形状或回忆。
而我的嘴唇再次遭到枪击，
流出的血像红豆的光，在凄惨地燃烧着，
燃烧在中国南方的一场梅雨中。
梅雨的阴魂不散，再一次在一个无法分辨的瞬间出现，
像一个大红色的猴子，从腐败的血桃里跑出来。
我已经成为真相，在让强暴的历史经过我，
在做庄子的信仰楷模，像蝴蝶一样飞出庄子的梦蝶轶事，
飞舞在真理的一角，嗅着一朵出水芙蓉的小花，
嗅着水，直到直觉化为乌有。
《自信之年》
不惑之年和天命之年无法拆解，
而无解或解都是人的穷途末路。
四十岁的牙齿在漏风，
挡不住朝廷抛过来的一把铁斧，铁斧胜于劈柴，
错把西风当东风，劈下一地鸡毛。
有一个骗子在说：“用梦呓哄大的孩子，总以为梦有精密的刻度，
大于北纬45°，大于中国的东北。”
又有一大群骗子在说：“一个愚氓的人若想胜过一张鬼脸，
就要把红糖裹在怀中。”
我在五十岁之后离群索居，感觉老去的时光很累，
躺在老去的一张床上呻吟，
丢开身体上的魔术，像一个活死人，连飞蛾的快乐死也没有，
也找不到和一张木床的相同木纹。
我在喃喃自语说：“他们在用一个铅封封杀我。”
我的余生有毒，在拆解铅封压盖在牛皮信封上的漆，
在揭秘，在吐血而死之前，
从身体里抛出一大群井底之蛙说：“它们一开口就说错话。
我要说出活着的真相。”
我在把糟糕的活法，用邮递或快递，传递给全世界，
我不怀疑，我是一个真实存在的人。
《我摁不下心头的井水》
我一个人雄踞在北方，在七平方米的地方走动，
走进诗行，淹没在美学烟熏的小屋中，
忘记了点亮灯，坐在黑夜里抽烟，用一只烟蒂点亮夜。
在想，我要走出后半生也走不出去的居民小区，
从后花园走出去，走出幽深的巷口，走上四通八达的十字街口，
像一盘未下完的棋，
让灵魂在一幅水墨画上开始走动，
把身体的哭泣留在黑白的荆棘中。
像一口井水把黑白两色晕染开来，
让青苔把三块石头染湿，染绿，去诅咒一个王朝的嘴唇。
《恐惧症》
立冬之后，下了两场雪，第一场雪像我的眼神落进泥土中，
在地平面以下，变成时光的阴影。
第二场雪落在我铺在窗前的草帘子上，
像在冬天里活下来的羔羊，咬紧牙关走在冰面上，
走出饥饿的一种担忧。
我也习惯了熬着饥饿的日子，看见铁栅栏在移动岁月，
滑出年关，又倾斜在冰冷的屋檐上滴着冰水，像单调的日子。
我感到口渴，吃掉爱人递过来的一个桔子，
说：“桔红色在怀旧，卷走了八十年代的老照片。”
我开始写诗，在贫穷中寻找富有，像卡夫卡的甲壳虫啃着天空，
啃着死亡之外一场相见。
而十点钟的夜晚是这么虚弱，像睡眠的白纸，
跪在饥饿的钟声里，在念叨着我和爱人的名字，在床上做梦，
梦见我和爱人被两场雪漂洗过，
又把两个人的身影夹在两场雪中间。
《时光之书》
在时光里跋涉，就像在七月的某日早晨，
我提着一个破水壶从松原市同心医院里走上乌兰大街，
像《红灯记》中的铁梅，把红灯点亮，
去讲述后半生的故事。
我在一步步追问：“哪里是家乡？哪里是远方？”
而扶余路是弯曲的，在上演人生的实景，
没有保留住童年的一缕清风，
错过了拂晓的曙光，只留下暮年的沉思。
沉思，击破了水壶的内胆，
让哗哗作响的水银或玻璃去寻找诗歌的影子，
去让松花江水追赶回家的一场仪式。
而我却像一个秃顶的老演员，
站在诗歌的词语上起义，在建筑物的包围中写下谶语之诗，
借用松花江大桥洞，叫喊着我的小名，
又用两根铁轨拨开我的莫名，
在一片红色的风景中，交出死亡的火焰。
就像在此刻，我逃出火车头的灯芯，
在红与黑的哲思中写下告白，在说：“旧时光没有夹隙，
八月家乡只有三个陌生人的身影。
《立体论》
众所周知，我像精神的立方体，
在某个夜晚把我放在一面镜子中，变成一个多棱镜，
不说话，在多棱镜里呼吸。
相信一盏灯吧，灯光在推测现实，在反对水，
让我的脸分化成许多面孔，
让我在一面镜子中恍惚地看着自己，在一次醉酒中醉倒两次。
我在多棱镜中伸出两只手，
抖开一匝地平线，把分散的身体打上一个死结，
说：“我有不同的我，可能是不同的透视所致。”
我在醉酒后开始醒悟，世界像我混乱的影子，让我坐在一块跷跷板上，
把脸涂上三种颜色，像三盏灯光的斜坡，
在说：“在精神的立方体中应该有动物，
像博尔赫斯的老虎，把猫头鹰和蝙蝠拴在光线上，
在现实生活中从事象征性工作。”
《在客观之上》
子时，梦在推测未发生的事，
抑郁者却咔嚓一声把梦折断，梦里的解析，猜测，预感，
奔跑，写诗，只是浮生一日。
卯时，我只是一个借宿的人，开始起床穿衣，
在洗手间里洗漱，把香皂泡涂满脸，
在接受水和毛巾的擦拭，擦拭掉去日的烦恼，
然后，和客观现实和解，喝下一杯白开水，省下一顿早饭。
我开始为腐朽工作，像理想主义者在丢东西，
从六楼走下一楼，倒掉昨天的垃圾，
而有些东西会从垃圾袋中跑出来，譬如衰老一词，
被怀疑者绕在无名指上。
我担心洗手池中的水会跑出来，从一个抑郁者变成一个怀疑论者，
反身，又走回房间，打开电视机，
看了一眼早间新闻，给今天的天气打一下分，
分值不高也不低，却在零度以下。
我在辰时之前咳嗽两声，两声咳嗽破坏了完整的神经系统，
有一种绝望的痕迹，不仅是星期六和星期天，
有时候就在星期一的每一个早晨。
《浮生录》
诗歌的空气被偷换掉了，自我被雾霾取代，
像天空飘着冒烟的一顶草帽，
产生了一种恐惧感，第二自我乃是两个深渊。
像凯旋路和长新街描摹的十字，从现实中抽离出来，
用生活的嘈杂声冒充诗歌的配角，
演绎成无人过问的蒸汽机车，停放在机车厂的一个密室中，
企图让上访的人翻墙而入，
暴露出讨薪是一件露骨的事。
而被关在工厂大门外的每一次叫喊声，
在用欲望替换决心，又从空气中闯入，又慌乱了密室里的人，
逼迫我说：“不要去碰生活。”
我突然高喊一声祖国，之后却忘掉了生活的欺骗，
又在我和自我中发出一种嘀咕声，
像四盏灯照亮办公桌前的我，
在用生活的暗示记录下每一天，把记录卡片写满字，
写上：“梦想的哲学读本。”
而哲学的读本不是宗教，让我心不在焉，
让我看见乔山中的《草帽歌》坠入生活的峡谷，
在《人证》的电影中产生荒诞感，
像一片雾霭连接着一片雾霭，笼罩着我，恍惚着妈妈，
妈妈，在幕布背面伸出手来抓我，
我在逃跑，活像奔跑在夜生活中卖淫的一个人。 |
发表于 2016-12-2 07:45
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发表于 2016-12-2 07:50
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