两盏灯
凌晨三点，我亮着两盏灯
一盏挂在墙壁上，一盏挂在天上
一盏是我从市场买回来的
我有时候不需要它了，就把它掐灭
一盏古老而苍凉，它有真正孤独的光
四十斤猪肉
晚上十点零三分，远处传来狗吠。
还有四十斤猪肉在等着你。
在等着你的刀。
你需要那种低语。
孩子们可能都睡了，
只有你
和四十斤猪肉和一把刀还清醒着。
只有那把刀，
在和猪肉，一句一句
在交流着它们人生中
能够得到的那一点感悟。
一头猪的命运。
一把刀的命运。
一只手，被它们感化，
它不得不在生活中把刀捉起来。
星星在很远的地方闪耀着，
但你不会看到它们
一瓶酒被打开了
但正在喝它的嘴不是你的
一首诗在等你写下来，
但与你手里的刀和猪肉可能没有什么关系
凌晨
凌晨一点多，工业园里的
一些的厂房里
还能听到一些声响
肯定不是那些机器或工具
自己在动。门关着
窗帘也被你拉的紧紧的
感觉还是有月光照到床前
一个人睡了，
但还是像醒着一样
那些被别人听到的，
也被你听到了
被别人看到的，你没有睁开眼睛
但你知道，
它们就在你眼前发生着
你同时感觉
你就是那些机器和工具
在制造着声响。
你就是月光，曾经照过
李白的，杜甫的月光
现在你也照在了自己的床前。
认领
窗户什么也没有告诉我，
除了月光。
除了那些在深夜里依然在制造着声响的，
但不知道它们究竟是些什么，
像我一样还不休息的那些事物。
像我一样，窗户敞开。
星星亮在天上，人们都已入睡。
但那些陌生的、无家可归的、
还在制造声响的事物，
需要一个去处。
它们需要我醒着。
需要我把自己错认成它们的父亲。
并在这冬夜里，把它们一一领回。
我已经死了
有时候想，我已经死了
像一阵雨回到乌云
像一朵花回到吹它的那阵风
我已经死了，
我回到我能够，用语言
表达出妈妈的前一刻
现在，我不知道什么是妈妈
但我还是能够写下一首诗
肯定不是用语言，不是用我现在
正在使用的汉语写下的
一只鸟飞来
它用翅膀扇动出的话
我想把它表达出来
夜晚来临，月亮当头照耀
虽然你可能依然无法辨清眼前的东西
但我想把它表达出来。
我想说我不快乐，
但我爱这个世界上的任何事物
我想像一只动物爱上另一只动物那样
扑上去，什么也不用说
我想表达，就像现在是冬天
并没有一个人，但在你想象中
依然有一个人像妈妈那样抱着你
给你想要的那种温暖
点一支烟的瞬间
点一支烟的瞬间，足够
你在黑夜里，看清一张脸
点一支烟的瞬间，你能
认出的，可能都不是你的
点一支烟的瞬间，也
足够一个你，把另一个你抛弃掉
刚刚还在这里，现在你已经在那里了
刚刚你七岁，放了学跟随父亲
去地里捡拾，收割后遗落的麦穗
现在你无所事事，抽着烟
点一支烟的瞬间，虽然你很努力
但还是想不起来那一年的父亲的样子了
光
房间很黑，很暗
但从窗户中
还是有一些光透进来
虽然它们，并不能
真正照见什么
这样的情形司空见惯
不仅仅是今晚
时常，有人在那光里
写了一些字
通过窗户，拿给我看
有人在那光里唱歌
我躺在床上，睡着了
还能在梦里听到
有人痛哭，他失去的那些
我可能也正在失去
有人在那光里得到了幸福
那幸福也许是我
想得，而不可得的
也有人，什么也没做
只把那纯粹的光给了我
因此那光
就像白纸一样干净
像白纸一样，
没有受到任何想法的污染
声音
星星滴落的声音。
月光从窗户的缝隙里挤进来的声音。
一些电器，还在运转。
它们小声嗡嗡喘气的声音。
我在写着一首诗。
我在那诗里说话的声音。
一些想法，无法真实地表达出来。
那些词语相互争执的声音。
母亲深夜咳嗽的声音。
我把我的诗轻轻放下。
我怕把睡着的母亲惊醒。
我在心里默默劝慰那些咳嗽的声音。
一只苹果
一只苹果在远处树林里
露出小半张脸
越来越红
在等待着早起吃它的人们
但并没有人真正去吃它
一只苹果，硕大
比树林里的每一棵树都大
但它就是从那片树林
长出来的
在树林最高的一棵树的枝头
看起来已经完全成熟
那么诱人
但依然没有人去吃它
我在远处看着
它一点点脱离枝头
感觉在那空气中还有一棵树
我们看不到
却在暗暗给它输送着养料
一只苹果，被那些
看不见的枝叶托举着
越来越高
还发出耀眼的光来
一只苹果，人们没有去吃它
但人们一直都在依靠着它的光生活
星星
一场大雨，是你想象中的。
事实上应该说，
像一场大雨一样，
夜色浓密的让你无法侧身进去。
你待在一扇门的里面
虽然你很想走出去
虽然你知道，
外面，夜空中，
如果
有星星的话
一定有一颗是属于你的
而你现在正躺在你的家人的身边
你很确定你是爱她们的
人生如果有意义，
好像也应该全部都给她们
而不是，黑夜里的那一颗
你依然还在寻找着的，虚空里的星星
|
发表于 2019-3-11 23:46
收藏
分享
楼主
你说的这句，是我一直在努力的方向……但现在肯定还达不到，因为每一个写作者都肯定知道自己到底是什么底色……但我在努力
发表于 2019-3-13 17:17
