《弃诗片段》(12首)
◎钟磊
《如果三月是黑暗的》
玩小聪明的人还在玩小聪明，
对得起小聪明一词。
如果三月是黑暗的，
我愿意把从众当笑谈，就像厌恶上班的第一天，
接受虚假的问候，
因为我一直没有接受别的。
是的，我必须在诗歌的秘密里面活着，
珍视思想，管它什么虚无如何窃喜或悲伤，
非这样不可，只描摹它们的轮廓。
比如，在小聪明的包围中认准一个样子比诗歌图案清晰，
被叠加成嵇康的样子，
比时间的红酒红，如此吞下辽阔的睡眠，
把银月亮当成薄饼，
用两根手指一掀，掀掉黑暗的小聪明，
划出三条有弹性的曲线。
2021/3/2
《无耻在抛弃我》
无耻，仍是有人在做，
继续无耻，就像贿选的人呆立在自己的白眼上。
我知道他是谁？他是谁啊，
他说：“无耻里面没有人”。
我一定要说出真相，哪怕受尽压迫，
也要坚强，连同扛鼎着那一堵沉重的墙，
以一生的力量潜入压迫的底端，
然后，改写无耻的词语。
是的，我的确是混合着尘世的爱，
在落基山脉以西放弃绝望，在温习弗弗西斯一样的功课，
知道什么是时间，什么是空气。
我在凌晨三点零二分醒来，看了一眼发生什么，
生命的黑暗在赢得无耻。
是啊，我也赢了，也可以和一枚珍珠相提并论，
此刻，无耻在抛弃我，
我又像一枚没有贝壳的珍珠爱上明亮，
又被填进人的盲目。
2021/3/2
《我爱过》
我讨厌拥护一词，
把它颠倒过来，抱住自己欢迎灵魂回来，
回来——那个诗篇在爱我。
一场雾霾暴露了独裁，
也说漏了嘴，在鸟儿飞翔的天空上悬着一个空笼子，
不喜欢白羽毛飘浮的姿势。
灵魂啊，请把我做成思想的花边吧，
高过天空的天际线和空乳房，
比领袖高一点儿。
就算是我的一个奢望吧，让我的思想活起来，
活成一片白云也好，
可以不穿上衣，也可以不穿裤子，
等我在雨云过后，
在那里说：“我爱过”。
在这里说：“我爱过”。
2021/3/3
《请允许我也梦想》
嗯，三月的一切都好，
像自由的自在，
在一辆大巴车上呼吸被禁止的生命。
没有人注意大巴车是方形的，
也没有人猜出它是不是避难所，只有时光飞逝。
嗯，时光飞进我的身体，
以梦想款待我，
比如庄子，在梦想着一只白蝴蝶。
而我却不能与庄子争论，享受着蝴蝶的侮辱，
三月的空荡，比雨巷空荡，
没有水汪汪的脚印，也没有油纸伞，
更没有心的自渡——
等等吧，上班的大巴车请允许我也梦想吧，
在三月里不经过现实，
不加入工厂的紧缩制造，不为稻粮谋，
用以梦为马代替蝴蝶，
代替大巴车。
2021/3/4
《马蹄依然响着》
雪花的白，落在了三月的人间，
带着新冠，高于灵幡，
以祭司之名揪住人的耳朵。
那些死去的人空出那些人的位置，
让祭坛变成垃圾，
在暗示什么？悲哀不止是远处的白，
也是冻雨被冻僵的哭泣，已经落在想象的背面。
有许多日子，像保罗·策兰的黑牛奶，
不该被我过早地知道。
一直浮现的这个念头，又被雪花打开，
也打开我的感觉，那么多从不关心瞬间事物的诗人，
萎缩在惊蛰日里面，安排好马蹄铁似的诗歌，
不敢冒犯权杖，又把唐朝描摹一遍，
似是君王慵懒的看门人。
2021/3/5
《为了记录自己》
可怕的虚无，在远处游移，
那么多，有些遮天蔽日，让人想起绝望。
还有——飞来的光像白鹤的羽毛，
也死于占卜。
哦，我正在经受兽性年代，
像辉煌的无主物，
妄想推迟时间，在遵从鸡鸣之夜的仪式，
带着拆卸几何学的工具，
允许鸡鸣散了，散落成残忍的虚弱。
嗯，花一点儿时间观看吧，
在北中国边境来一次冒犯，
愿意在干草棚中像是约瑟夫·布罗茨基的小于一，
记录下自己的元素，更接近恐惧的真理，
比粗盐咸涩，比死亡纯粹，
不能像小野兽那样到处玩耍，
是的，我就是这个——虽然战栗在死亡的门槛，
但也不做干草棚中的野兽。
2021/3/8
《预见未来》
听着，革命还是老样子，
吸上一口鸦片就病了，借着云雾上升到革命，
妄想剿灭敌人。
去他妈的革命，革命就是两面派，
一手揪着头发，一手拿着剪刀剪掉自己的辫子，
把问题留给民间，不敢接受诅咒。
是啊，革命的小和鸦片的小还是老样子，
顾不上四个口袋，
总是让不听使唤的十三个纽扣，
从革命的身体两侧滑落。
只留下一个中国脸谱，在街头上耍着皮影戏，
出卖掉第四个等级的承诺，
总是撅着颤抖的嘴巴，
在说：“这时代有两个暴君的眼球，
没有被锡纸封住”。
2021/3/8
《盐巴的条理性》
我在时间里交换着盐，
活下来，满身却沾满落日之血，
仍在被冒犯。
晕眩，红太阳像算盘珠子在锱铢必较，
计较着人的嘴巴，
还有些口吃，在说：“谁也完成不了一个人的传说”。
嘘，听时光在余烬里面哭泣，
直到我的耳朵为止，
我发誓要掏空耳朵，拒绝搔痒，拒绝包扎，
可以料到活着也不过如此，
像苦难的苦工。
是啊，一大帮傀儡还在算计着一堆皮囊，
把我也算计在内，把我也当成自得的行尸走肉，
为了它的红眼睛，也为了夏天的绿，
吞噬完一个再来一个，
虽然我是不确定的一个。
2021/3/10
《词语的本性》
而今，时间像被风吹散的线团，
展开又散了。
有人正在办公室的铁栅栏里面写公文，废话连篇，
分不出词语的雄雌。
立在身边的一个女子类似于一个故事，
对着玻璃窗子梳头发，
镜子里面印着一对情人。
嗯，公文和女子这两个词语像未开化的野兽，
在把过往倾斜一点儿，
像桌面脱落的漆，搭在办公桌的边沿，
把散乱的时间系上一个死扣。
2021/3/10
《弃诗片段》
我站在时间的高处，双脚踩着水花，
被水花打湿，
我不是一尊菩萨，也不是一朵莲花。
我是谁？我是我，
我在把我写成诗，让我成为诗的标记，
一面是贫穷，一面是慷慨，
组成自己的未来。
是的，反正世界会忘了我，
为了退出阴影的国度，
命运在拐角处数起我的七十二宗罪，
让费尔南多·佩索阿惊讶许久，
正在安排我进入黑暗的三角地带，使我开门揖盗。
是啊，不需要谁来确认，
不必信费尔南多·佩索阿，也不必信我，
我在和水交配，只是诗的偶然精液，
不是世人的丰碑，传记或记忆。
2021/3/16
《蓝太阳》
瞧，蓝太阳从沙尘暴里面冒出来，
直透着幽光，很干脆地拔掉了说真话的舌头。
蓝太阳也在征募我，
让我奔赴瘟疫，在瘟疫里面活着，
像新冠病毒的词语，沸腾在十四行诗里面，
如同诗人吹奏的一个口琴。
瞧，古荡的飓风在春分之日越过喀什，
仿佛是六弦琴的琴声，
还在拼写赞美词，让我想起新疆的兄弟。
是啊，我看见了抓铁有痕的坏蛋，
正在拿捏着牵连着许多傀儡的线绳，在挑弄那些影子，
比简陋的牢房恐怖，比囚徒的影子薄儿，
像一部黑帮电影，
掺杂着人血。
2021/3/17
《我的诗不在我的身边》
是谁在描摹我的样子？
我不能对自己心摹手追，也无法还原自己。
我的诗不在我的身边，
只是充当过剩时间的肋骨，
在看守着两个信徒。
就像是费尔南多·佩索阿在用一根拐杖捅破时间，
滴进自己的耳朵，
变成时间的轮廓，变成水。
是啊，我也在向自己的耳朵告密，把语言压缩成一点，
几乎是一只渡鸦，也没有什么鬼名字，
几乎是来自黑暗，
不想引起诗人的恐慌。
2021/3/18 |
发表于 2021-3-31 18:09
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发表于 2021-3-31 20:11
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