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琐碎地罗列生活 为诗寻找出路
—— 蜀山诗话（ 三 ）
◇ 牧雨
没再给忧伤，施肥，但依然如秋水般，在雨夜，疯长。
常常坐在自己的村口，弟弟和妹妹在我身边，玩的很开心，我在一个人的思想里，想那些相依走过的苦与穷，想那些阳光下曝晒过的灵魂，和汗水洗过的石头；等着晚归的父母，看他们的扁担，挑起辛酸，把一种卑微的纯粹，在渐次黑暗的日子，留给了他们的孩子；也想起那些遥远的城市，咖啡，和雪茄，在夕阳下休闲，他们在享受着他们喜欢的日子，和我们的泪滴。
牵念的河流，依然在《天国的女儿》里，泛滥。
今天，太阳在秋水，枯黄。一直知道，现在，虽已是一个男人，依然像一个走不出自己的孩子，坚持在尘世的阴影，爬行，将梦，印在感官，恐惧而欣喜地穿行于尸骨成堆的河谷，用雨夜，去开辟存在的内心，建立一个澄澈的会所。戴着语言的面具，去讥讽那些碰伤我记忆的人群。
虽然你努力的说过，会把我带离诗句的河岸，会给我许多希望，可这一切，都被季节泊走了，余下的，只有时间，是我唯一的干粮，我放在手心里，慢慢的数，就像端在手里木盆，里面掩埋了一轮弥足珍贵的秋月，始终保持静谧的心，不要它在荡漾中，丢失。
知道，不能忘记很多，比如，眼眸，和唇角的阴影，想过，给你留下，2012更多更美的善良，以及2012鲜花飞翔的声音。可夜，刚刚深一些，就听见雨和树叶落下的声音，我又再次陷入文字的沼泽，很幸福。
巴山苦雨中，我刻写着一对深邃的眼神，把她邮寄给彻痛的誓言。
常常把羞愧，插进裤包，努力保护自我的语言制作方式，游弋勇气和敏感之间，整理紊杂的语象面貌，执拗地向生命情感的深度推进，穿行在你纯净的眼神，像痴情的老少年，分享等待的幸福，在凌乱的灰尘，去思念，希望再有阳光，能从你唇边，悄悄挪开损意的部分，即使，在睁眼的瞬间，我会惊疼你，也希望你，在遥远的我们的世界，亮着孔雀的光泽，脸上落满光点，勇敢着，走在萋萋的小径，走进关注的目光，身边定然会有流过草原的风景。
文字的余香，在掌心里，发出悲怆的哑语，一个思念着的名字，已幻化成黑色的液体，静静地远流。抑郁的风中，你就是这首情诗。
我从不指望，用心去维系一个抗争的脸庞，反复的发出刺耳的尖叫，也不会面临丢失，而顾影自怜。路灯绽放，喜欢独自步行一段路，或者在突然的一瞬，为爱，挪不开脚步，并不自知会想起什么，也许只是为曾经的某个片段，或者热泪盈眶起来，不去回避某些不可名状的事物，比如：虚幻、飘渺、难以琢磨……不去在意怎么掌控液体的文辞，即使生命的舵，离开掌心，也不感到恐惧，漫无目的的液化，也不感到孤独。
就这样，定居温柔的骗局中，保护文字的湿度，琐碎和繁复地去罗列生活，为诗，寻找出路。
扶起倒下的夜 挖出文字的油层
—— 蜀山诗话（ 四 ）
◇ 牧雨
听说已经是初秋了，我的森林还没有凋谢，窗外的落叶，并没有惊散我的句子。
在南中国的小村，思念，比孤独还沉重，那些渐行渐远的时光，冲着我，毫无戒备地飞奔。对面，街道传来的音乐，仍是最爱的那一支《IloveYou》（IvanaSpagna），这么多年了，都不曾改变，就像熟谙多年的习惯，如影随形，不经意间，成为生命的一部分。事实上。不曾改的还有一些，比如，突然袭上心头的宿命感，烟雾缭绕中，缓缓绽放的忧伤，在暗夜的掩护下，开出灿然的花朵，一滴滴摔碎，于雨声，无奈的回旋，给予我，视觉和感觉的诧异，让我思考境外隐匿的剖白，“读月，月成诗，读你，你成诗”，居然想在一首诗里，叫醒的一个名字，把梦，点亮。
这个八月很穷苦，我还是很放肆地微笑着，一样勤苦地放牧着我心，我又抽烟了，抽得很醉。
那年仲夏之夜，在十分腼腆的笑容中，毫无戒备地与你相遇，最终，你从我诗歌版图离去，带走的，除了一种向上的姿态，还有飘逸的念想。几年后，我依旧飘零，隔着千山万水的灯火，隔着雨夜的梦境，隔着一年又一年的苍老，也许，早也无法辨认你的容颜，也许，我们再也不能谋面。
这么多年，一直蜗居在遥远的小村，把那年的情景，再度想起：不知道，你现在在哪里，什么时候会来，现在的我，习惯了和寂寞对话，长久以来，学着诠释许多面孔，习惯了在许多摆布中，失去和自失，扶起倒下的瓶子，灌满生活的泥水，把一个自我统治的词条，写进血液。
白天与黑夜的背后，一直都那么想着你。匆匆流失的记忆之外，那种源自心底的风雨，久久不肯停止，不想把这一切告诉你：邂逅与思念，只在擦肩的一刻，结束。
父亲的镰刀，还放在屋檐下。泰坦尼克已经沉入海底，打捞起来的，也只是生锈的故事。织女洗澡的那河流，听说，也没从前那么清澈，只是牛郎的草坪还郁郁青青。
行走的思想，的确是生命的支柱，不知道，什么时候开始，希望自己像秋叶，能静美的悄然落下。每个这样的夜晚，都渴望着去一个岛，孤独的看自己的夕阳，每个清晨，生命又完好无损，因为我没有落叶那样的勇气：我还有很多问题，需要找到答案，就像一张脸，漂浮双重性格间，由一支半燃着的烟，陪着我，陪着我灰飞烟灭后，挖出文字的油层。
也许这就是我的命运吧，像那支烟一样，会急迅燃烧，又会急迅消亡，在遥远的小村，守着夜，每天都带着潮湿的思想入睡，总会想起一些人，也被一些人想着，可是我知道：我只是被时间，埋在水上的人。
总是天真的想：如果天亮了，我还活着，我一定去点燃，你为我流下的泪，为你，做一道菜，（里面一定有这一段心伤的芳香），等你来（我，能为你做的，就是把这雨夜，写长一些）……
一个人的时候，总看见手指那边，你的肘托着嘴唇，总看见手指那边，凹凸下陷的时光，和你无力的悲伤。碎裂的花，滑过我身旁，带着芬芳，把意象推上绞架，接受敬意和鄙夷，我学会适应唧唧歪歪的指点和辅导，矛盾也好，尴尬也好，这是现实，文字必经的路口。
文字，也必须学会在世俗，好好活着，但是，我，不会变成没有思想的植物：有雨，有夜，有光（阳光也好，月光也好），就可以和自己文字，完成光合作用，不去管窗外，是否会有漫不经心的眼神，是否会上演什么喜剧。 | 
发表于 2013-3-8 11:01
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