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路过春天的你,用一条河流的弯曲,扎紧记忆的行囊,这荒芜的积蓄里,只有村庄,老屋,和一些多壳的种子,在暗夜里长出惦念的芽尖。
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锄头,犁铧,存活于多年前的墙壁,锈的是这些年,被空气占据的你,而牛则是最后谦责你的人,你典当故乡一朵叛逆的云,只为换取一双,异地飞翔的翅膀。
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对黎明时,那一抹血色的霞,你 心存敬畏。你学会感恩。感恩 黑夜就此离去之际,弥留下无边的未知。这荒芜的黑,正缓慢的坠入你灵魂的春天,并发出巨大的声响。
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这声响像远方灯和火的呼唤,曾给予你寻找光明的力量,在无数个梦深渊,你携带云梯,绳索,和一双无羽之翼,攀援光滑的绝壁,和陡峭的人生。
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你中年的早晨,黄昏,在阳光里被炊烟修正,而鸟鸣啄响的叶片被乡愁的露打湿,你在雾霭霾里浮肿,凸凹不平,以迁徙的字为狱,囚禁一个干净的使者,他无数次叛你而去,并夜行于你低矮的屋瘠。当月光碎了,你正浮游于一条黑色的河流,抖动青铜的鳞片。
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那是你脱身而去的影子呵,并非盗梦的刺客,在捡拾你,挥霍过的金子和铜。而你羞愧的活在句子里,不能遏制血管里红色的流水,又一次冲跨你思想的堤,用汹涌来漂洗,漂洗你人间多尘的披风,斗笠,和一挂打满补丁的帆。 |