本帖最后由 卢游 于 2014-10-4 08:50 编辑
我写下这些,但我不知道这一切究竟有什么意义。在真实的死亡面前。
《一个诗人死了能怎么样?》
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一个诗人死了能怎么样?
一个诗人,我不知道你的死,正如
你不了解我的生。
我看了一遍诗友收集的
你写的诗。那些短小的分行,那些
在小小的出租房里写下的文字。以及你,
作为一个年轻打工仔内心深处的波涛,
和略显稚嫩的脸上无比的平静。
现在,你已经离去。从一个诗友
那得到的消息。我们没有见过面,没有
一起交谈。但我们肯定曾对着
长夜里那永恒闪烁的星空,深深的呆立——
现在,你离去了。以一个诗人的名义离去。
但,一个诗人死了又能怎么样?
人们仍然做梦,黑夜依旧醒来。在草尖的
晨光里,我看见整个世界,沾满了
哀悼的泪水。
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